Hablar por hablar

Hace unos días, la Concejala de Asuntos Sociales del Ayuntamiento de Cáceres estuvo en la entrega de una donación económica a la Asociación de Padres y Familiares de Enfermos Mentales de Cáceres (Apafenes), para un proyecto de reinserción laboral para personas con enfermedad mental.En esas estaban los representantes de la Asociación y de la entidad financiera con los 7.900 euros por medio y haciéndose la merecida foto, cuando la concejala, no lo olvidemos nunca, de Asuntos Sociales en un alarde televisivo de "¿puedo saludar?", que para eso se acercan las elecciones, se desmarca con una llamada a las empresas cacereñas para que contraten a estas personas «que normalmente son muy inteligentes» (literal del hoydital).

¡Qué bárbaro y no se paró el mundo! La concejala no debe saber que el C.I. y la enfermedad mental no tiene ninguna relación, o en todo caso como en todo grupo de personas las hay más inteligentes o menos, al igual que más simpáticas o antipáticas.

Desde los profesionales que trabajamos con las personas que padecen patología mental, uno de nuestros primeros objetivos es acabar con el estigma social, estigma que precisamente presenta a las personas con enfermedad mental como pobres de inteligencia y agresivos; o, en el menos de los casos, se polariza hacia el lado contrario y son “extravagantes” genios (una mente maravillosa).

A lo mejor, la máxima responsable de los Asuntos Sociales del Ayuntamiento de Cáceres debería aplicarse el cuento y dejar de estigmatizar. A lo mejor debería formarse e informarse en cuanto a los colectivos que representa, a no ser que su política social sea la añeja, de la huchita para los negritos de Africa y los maratones televisivos navideños, sin importarle nada qué significa enfermedad mental, rehabilitación laboral y psicosocial.
Debería tomar nota de la Consejería de Sanidad y Consumo de la Junta de Extremadura en cuanto a Salud Mental y saber que la rehabilitación es una realidad, que ante todo las personas con enfermedad mental no sólo son "normalmente muy inteligentes", si no que además son capaces de realizar, en muchos casos una vida normalizada dentro de la comunidad.

Como la concejala tendría que saber, el trabajo no es sólo una cuestión de inteligencia, existen inclusos concejales que la tienen.
En el caso de las personas con enfermedad mental no es sólo conseguirlo y mantenerlo, es una labor de entrenar en habilidades sociales y laborales, trabajar la motivación y el compromiso, preparar a la persona en las tareas específicas de su desempeño laboral, realizar una intervención que consiga la adhesión al tratamiento, un ajuste de objetivos y expectativas de vida.

El trabajo para todos (con diagnóstico o sin él), nos hace sentirnos útiles y competentes dentro de la comunidad, estructura todas las áreas de nuestra vida cotidiana, (filosofía pura de la teoría de la ocupación).

Hay dos partes fundamentales en esto, por un lado el tratamiento médico y psicosocial que realizan, realizamos los profesionales en los dispositivos que se crean y por otro la adquisición de una conciencia social que no estigmatice.

Por eso, si la concejala de Asuntos Sociales no ayuda que, al menos tampoco hunda. La próxima vez, que se dedique a felicitar las navidades a los allí presente o que se dedique a hablar de las virtudes de los centros comerciales como hace su alcalde con los niños.

Refranero: "Muerto el perro NO se acaba la rabia"

El mes de septiembre de 1973 tendría que haber sido una fecha inexistente para Chile, unos días sin Historia para América Latina, un tiempo sin golpistas con manos ásperas de muerte, un cielo sin aviación de guerra, La Moneda sin bombardeos, almanaques invisibles sin señal de la muerte de Allende, hechos no pasados del terror de un pueblo, horas no marcadas de libertad, dignidad y democracia acribillada.

Pinochet muere sin cárcel, sin condena. Hasta eso me jode, que se muera el día de los Derechos Humanos hubiera sido mejor un día anónimo, sin fecha señalada, ni tan siquiera santoral, para que nadie lo recuerde, para que nadie lo llore, que sólo quede lápida que le maldiga, palabras sin perdón.

Pinochet ha muerto pero quedan los que mojaron en la salsa de la sangre por él removida, que esos no se libren de condena, si los días ocurrieron que ocurran, también, los años de sentencias.

Hasta nunca dictador, que la Historia te condene, que la Historia no te repita. Tus deudores, seguro que ni te olvidan, ni te perdonan.

Escarnios

Hace unos días Eduardo Madina se sentó frente al tribunal de la Audiencia Nacional que juzga a los etarras que le pusieron la bomba en su coche. Desde la jaula de cristal los asesinos realizaban uno de los escarnios que Eduardo Madina sufrió ese día. Muestras de desprecios, risas, volverse de espaldas. La misma frialdad con la que detonan bombas o aprietan gatillos, la irracionalidad que les cubre como pasamontañas cuando eligen víctima, cuando acechan, cuando quitan el seguro a las pistolas, cuando producen muerte, cuando reivindican en nombre de una tierra y una idea que no necesitan de muertos para definirse. Es la presencia de los asesinos lo que produce el primer escarnio. El segundo escarnio es la clamorosa ausencia. La Asociación de Víctimas del Terrorismo no acudió a acompañar a Eduardo Medina, los que en estos últimos tiempos se manifiestan pancartas al viento por las calles de Madrid y Sevilla, precisamente en estos tiempos sin que ETA sume más víctimas. No quisieron arropar al diputado del PSOE, ni a su NOMBRE, no quisieron acompañar la diginidad de Eduardo Madina ante el tribunal, no pudieron alentar la clarividencia de ideas, la certeza de vida de la víctima. Mientras los matarifes se reían tras los cristales. La ausencia se define por si misma. No es necesario añadir más.

Calidad de vida

Madrid pone trabas a un trasplante para un niño discapacitado de Ahigal

El Servicio Madrileño de Salud niega el riñón al pequeño argumentando que con ello no mejorará su calidad de vida. Los padres han demandado a la salud pública madrileña por vulneración del derecho fundamental a la igualdad. (Sacado del Periódico Extremadura)

Está claro, tanta serie de médicos en las televisiones hacen que algunos doctores dejen de creerse Dios para creerse House. Con la diferencia que el personaje de House, además de ser ficticio y ácido, es también la imagen del juramento hipócratico hasta sus últimas consecuencias. Ficción pura y dura, médico de cartón piedra.

Está claro, cuando uno lee ciertas noticias, lo del humor fino o el cinismo de dehesa deja paso al peor de los cabreos, a la mala leche rezumada, a la visceralidad de bata blanca agarrada por la pechera.

Me sereno y me dan ganas de encender un cigarrillo, no tendría problemas. Recordemos que la Ley Antitabaco ha sido modificada por Esperanza Aguirre y su consejero "mastín" de Sanidad, la misma Consejería del mismo gobierno que le niega el trasplante a Fabio, la presidenta que dice de su ley de tabaco: "Nosotros ponemos los derechos de los no fumadores por encima de los derechos de los fumadores --explicó--, lo que no quiere decir que mientras no se prohíba fumar o el comercio del tabaco no creamos que también hay que defender los derechos y libertades de los fumadores, por debajo de los no fumadores... Pero habrá que decirles dónde y cuándo pueden fumar". Me río yo de los hechos diferenciales autonómicos y la solidadridad entre las mismas.

A mi hijo la Consejería de Sanidad le va a vacunar gratuitamente contra el neumococo. Eso sí a mi hijo, a Fabio no. Tal vez por que es hasta los dos años y el niño de Ahigal tiene siete o quizás tampoco mejoraría su rehabilitación y es extremeño, no de Chamberí.


Se puede discutir muchos de diagnóstico o en este caso de dualidades patológicas, de preferencias de tratamientos, de rentabilizar recursos, de priorizar candidatos a trasplantes. Si, todo muy discutible, pero lo que está claro es que el informe médico del Hospital de la Paz se señala que el trasplante renal no está médicamente indicado en el caso de Fabio "porque no mejoraría su rehabilitación, socialización y calidad de vida" y añade que el mejor tratamiento es la diálisis peritoneal. El mismo que le tiene enganchado cada día durante trece horas a una máquina.

A esto se le llama ciscarse en la idea de UNIVERSALIDAD y GRATUIDAD de la Sanidad española, además de pasarse por el dobladillo de la falda de Esperanza Aguirre los derechos constitucionales de Fabio y su familia.

Con la Ley de Dependencia recientita aprobada en las cortes, la sanidad madrileña hace de un niño de siete años dependiente durante 13 horas diarias de una máquina de diálisis. Pero claro los de Ahigal votan en Ahigal y no en la calle Serrano. Además no es la misma calidad de vida para un ciudadano de Moratalaz que para uno de la zona rural de Extremadura.

No, definitivamente, no es lo mismo la impronta progresista se marca más en Extremadura.

Lo dicho House es entretenido y gracioso, la sanidad madrileña es peligrosa y discriminatoria. Evidentemente sin ninguna gracia, aunque Esperanza Aguirre y Manuel Lamela sean sus responsables.

Mariano tiene un lío

El domingo en Cáceres, como en otros sitios, fue un día de brasero. Un clásico de mesa camilla, vestidura y a ser posible picón movido con la badila, mejor que un eléctrico de doble resistencia. Sí brasero potente de picón de olivo, de los que hacen cabrillas en las piernas. Fue un domingo ideal con cabrillas incluidas, de las que salen verbalmente por remover los mítines políticos con dialéctica poco inteligente. Mariano quiso hacer el lío en Cáceres y ensayar la campaña electoral en la comunidad extremeña, en los mismos lugares donde las anteriores elecciones autonómicas y municipales no apareció ningún líder nacional del PP haciendo campaña, tal vez por que era un Ahora no o tal vez (no quisiera ser malintencionado) por aquellos entonces el candidato regional del PP tenía menos apoyo incondicional y más fisuras. Me extrañó que no hiciera mención, ya que hablaba de fisuras, al Ayuntamiento de Cáceres y al candidato a Alcalde y su equipo piña. La pregunta, ahora, es si cuando Mariano sea candidato a Presidente en las generales tampoco existirán fisuras incondicionales en el PP. Vino a Cáceres a retratarse, aunque sea a través de cabrillas como no querer pactos por la corrupción urbanística "los socialistas primero crean líos y luego piden pactos", frase para la posteridad de Mariano. Se le agota el discurso del 11 M y su vinculación a ETA y ahora quiere hacernos creer que Enrique Porto, el exdirector general de urbanismo en Madrid y técnico del Plan General de Urbanismo de Cáceres, o el tío de Esperanza Aguirre, José Gil de Biedma, entre otros, tienen vinculación con el PSOE. Por que, a fin de cuentas, para el PP, éstos son los que tienen la exclusiva de la corrupción en este país. Se encargan de recordar continuamente los casos de corrupción de hace diez o doce años, en cambio es curioso que con la Memoria Histórica de la Guerra Civil, a Mariano no le tiembla el pulso cuando dice: «¿A quién le importa todo eso?», señaló. «Nosotros somos un partido que mira hacia el futuro, y que lo que busca es que los españoles vivan mejor y sean más felices». Avances de la ciencia que iguala desconocimiento con felicidad. No se me olvida el Alcalde de Ciempozuelos y su cuadrilla. Por eso me parece más íntegro y coherente que desde el gobierno se pida un pacto que finalice con la corrupción urbanística, para que los sinvergüenzas y comisionistas acaben en la calle o en la cárcel, independientemente del carné político que posean. Pero Mariano habla de los candidatos del PP en Marbella, paseando tranquilamente por la calle, supongo que la misma calle por donde pisó Julián Muñoz, Roca o el que le vendió el dúplex ilegal al cándido Aznar. En el calor del brasero, Mariano cuenta historias bucólicas de la posibilidad “ecológica” de Extremadura. Me crujen hasta los dientes cuando en hemerotecas veo las prácticas de las teorías sobre ecologismo del PP en lugares como las Navas del Marqués con el beneplácito de la Junta de Castilla y León. Me temo 5 campos de golf en Cornalvo y 18.000 viviendas en Villareal de San Carlos. Posibilidades “ecológicas” de amplios unifamiliares, jardín particular, pista de tenis y amarre de yates comunitarios. Pero el lío ya rozó el surrealismo con aquello de “hasta las flores de jara serán del PP en el 2007”, sin permiso de Luis Pastor ni nada. Qué hombre este, no sólo pide el voto en Cáceres, además quiere que las flores militen en el mismo partido de Floriano. Eso es prepararse un discurso preelectoral. No leo, en cambio, nada de Cáceres 2016 y la Capitalidad Cultural, entiendo que nadie le hizo anotaciones en los márgenes del discurso, o tal vez, no sabe que es eso de Cáceres, o 2016, o capitalidad, o cultura. Insisto esto es prepararse un discurso preelectoral, desconocer los lugares y sus intereses. Vamos a dejarnos de líos y de brasas, en lo único que estuvo acertado Mariano, fue en “ha llegado la hora del relevo”, sobre todo por que eso ya lo había dicho antes Ibarra.

El fungusol

Tengo un problema, de índole casero y sanitario. Entre las manías que tengo (que se cuentan por docenas), mi curiosidad científica hace que lea los prospectos medicinales, no me puedo resistir, de vez en cuando abro el armarito donde están los medicamentos y me repaso, preferentemente, la composición, posología y efectos secundarios de cada una de las medicinas de mi farmacia casera. El día que el médico me da una receta de una composición nueva, ese día me regodeo en la caja y en el prospecto interior del nuevo medicamento, leyendo con la avidez que da cuando uno tiene un texto nuevo y desconocido entre sus manos.

También tengo que confesar, aunque este acto este en contra de mi imagen glamurosa, que cuando llega la calorina, me voy al mercadillo que tenga más a manos y me compro unas zapatillas de esas de suela de goma y lona azul (para algunas cosas soy muy clásico) con la que me paso todo el verano. Es cierto, que con la calor, a los pocos días, los pies cumplen su función de sudoración y que cuando me descalzo en casa dejo de ser grata compañía. Inmediatamente me voy a la farmacia de la esquina y vuelvo a casa feliz con el paquetito de fungusol en la mano, los polvitos blancos que me han acompañado durante muchos veranos, imprescindibles en mi época de campamentos en la Sierra de Gata.

Estos días me he dado cuenta que el fungusol son la raíz de mi gran problema, cuando leo escandalizado en su caja, que contienen 50 miligramos de ácido bórico (adjunto fotografía de la etiqueta).

Inmediatamente he pensado si mi casa, mi armarito de medicamentos, no iba a ser tomada al asalto por los redactores del coleccionable del mundo, para establecer claro paralelismo entre las zapatillas de mercadillo y ETA, o tal vez la clara intención separtista de mis pies en traspiración y su posible vinculación con banda armada, quizás y eso es lo que más temo, que permanentemente, un editorialista del mundo monte guardia en el cuarto de baño de mi casa, para vigilar las veces que abro el armario de las medicinas, aunque tal vez a estas alturas ya sea considerado como polvorín.

Me queda el consuelo que el fungusol se vende sin receta médica, por lo que tal vez Pedrojota, no pueda acusar a mi médico de falsear "el documento" de sus fármacos prescritos. También me queda una duda, científica más que nada, si existe alguna alteración del sentido común entre el uso del fungusol y el cloro de las piscinas particulares en tierras de Mallorca. Yo, por si acaso no lo voy a probar.

Como Alcalde vuestro que soy

José María Saponi se presenta, claro tenía que decirlo ya. Supongo que después del anuncio de Ibarra ha tenido que aguantar mucho: “El próximo tú ¿no?” Cómo me pasó a mí cuando se casó mi hermana, toda la celebración aguantando “¿y tú para cuando?” Yo tardé siete años en casarme, pero el alcalde de Cáceres ya ha aclarado dudas, murmuraciones y quinielas. Ha dicho que él sigue, que nadie cómo él, que lo de la savia nueva,el dar paso a los cacereños de hoy y de mañana, que mejor lo deja para otro momento, por mucho que digan los jóvenes de su partido en Toledo.

Sí, José María Saponi continúa pero parece que parte de su equipo no, de profunda renovación habla el candidato a alcalde.
José María anda sobrado, le empiezan sobrando, tal vez por falta de confianza, aquellos que durante cuatro años han sido sus concejales, le sobran estadísticas, según sondeos del PP la victoria va a ser abrumadora, (debido a su persona, no a su equipo de gobierno), le va a votar todo el mundo, hasta Francisco Javier Castellanos incluido.

Le sobran, también, al candidato del PP lugares donde realizar la comparecencia, en lugar de hacerlo en la sede de su partido, como es de esperar, o como marca el sentido común y el decoro, ejemplo reciente Ibarra que hizo el anuncio de su retirada como candidato en la sede del PSOE. No, Saponi tiene su propio estilo, marcándose un tono Pepe Isbert “como alcalde vuestro que soy” y hace la comparecencia en el Salón de Plenos, el lugar que representa a todos los cacereños, el foro público donde con sólo el alcalde, yo no me sentí representado.
Qué pena de asesor que no le dijera “alcalde al balcón” para completar el homenaje al Isbert, tal vez para los San Pancracio hubiera tenido su premio.

Juan Carlos Rodríguez Ibarra

“Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere”…

Tal y como están las cosas se que no son buenos momentos para andar de citas o parafraseando a nadie, ni clásicos ni contemporáneos; definitivamente son malos tiempos para la lírica. Después de saber la noticia no he podido dejar de citar a Mario Benedetti, por que, de alguna forma, en mi memoria individual estas estrofas siempre han estado íntimamente ligadas a la imagen de Juan Carlos Rodríguez Ibarra. Por toda la integridad que inspiran, por la coherencia, por la fidelidad a personas, sueños y realidades que durante estos años han sido el carácter de gestión, la transparencia humana del que dice que a partir de la primavera de 2007 deja de ser, de forma voluntaria, Presidente de Extremadura.

Más de veinte años presidiendo mi Comunidad, a pesar de algunos jueces y duquesas finalizó la imagen de la región pobre de frontera por donde el Tajo pasa sin bañar ciudades, a pesar de editoriales y oposición dejó de ser comarca sombría por que el progreso se asienta en todas las localidades.

Traspasaron las verdades los límites físicos e ideológicos de identidad de territorio, alejados de vanidades regionalistas y nacionalistas. Soledades en la fidelidad cuando el mutismo era, para algunos, más que una postura, defendiendo inocencia de compañeros de partido.

Aunque no siempre ha sido fácil entender, seguir y defender declaraciones, a veces políticamente poco correctas, con el fin de igualar a Extremadura ante otras comunidades que presumen de ser “históricamente” más generadoras de riqueza.

Años de aprendizaje, de aprender a no mirar al suelo cuando te dicen extremeño, la tierra que palpita en proyectos, en palpable cotidianidad. Sanidad, cultura, educación para todos. Innovación tecnológica y comunicaciones que ya son, trabajo definido en cada vez más contrataciones indefinidas.
Comunidad autónoma de grandes extensiones, que cada vez identifica más a las gentes.

Hoy ni siquiera las luces de la gran ciudad logran que deje de sentirme extremeño y progresista. (a veces resulta difícil de imaginar que este binomio pueda ser divisible) o tal vez, por estar en Madrid, es más fácil valorar Extremadura.

Ahora que te vas, sin dramatismos, consciente de la repercusión de este paso, sin que tiemblen cimientos de partido, aunque algunos se froten las manos pensando en posibles victorias electorales. Ahora, tengo la certeza que continuarás. Seguirás en la Extremadura que nos espera, con los extremeños de estos más de veinte años, por que conjugaste futuro.

Cara de perros

Ahí estaban puntuales a su cita, Sesión de Control en el Congreso de los Diputados, la primera tras el verano, la primera tras los incendios de Galicia y el desbordamiento de inmigrantes en Canarias.

"Hoy nos los comemos con patatas, Mariano". "Entre los fuegos de tu tierra, los inmigrantes, el contubernio socialista, masónico, musulmán, policial. Hoy alguno dimite, ya verás Mariano, un paseo de gloria hasta las Elecciones Municipales". Seguro que así se desanuyaban los líderes del PP, ayer por la mañana, en alguna cafetería de la calle Génova, entre rondas de café con leche y alguna ojeada al Marca con "cagüentó" incluido por que el Barça había ganado por goleada.

Allí estaban clavaditos en la Cámara, con nuevos trajes de temporada, estrenando plumas, bolis y maletín, ideales de vuelta al cole, parapetados tras los escaños, burladeros de "sus señorías" como cuadrilla esperando el chaparrón y así ahorrarse la tarde.

Inconfundibles con su cara de perros, perdonavidas de no me pidas un favor que te machaco, posturas que personalmente no entiendo, si tantas certezas tienen en lo que exponen, si tanta sinceridad hay en lo que cuentan, por qué no dejan de crisparse, por qué no relajan los mastoides para disfrutar de sus andanadas al gobierno. Tal vez, por que mover los labios y que otros pongan las palabras no es fácil, es el arte del doblaje. Hacer coincidir los movimientos labiales con los dictados de Losantos, las editoriales del mundo, las confesiones prepago en el bis a bis de algún preso, los estatutos de las FAES, debe ser difícil tarea, horas y horas de entrenamiento en Génova, prueba imposible de concursante de Gran Hermano y ese expresidente que todo lo ve.

Previsible primer tercio de incendios en Galicia, hablan de catástrofes ecológicas aquellos que se doctotaron en ellas con el Prestige, de inmigrantes ilegales los que no quisieron nunca hacer pacto de gobierno, de las dudas del 11 M el que fue Ministro del Interior en aquellas fechas.

Lo inesperado y realmente gracioso es la intervención de Zaplana, bronceado marino incluido, pregunta con tono "de ahí va eso" sobre la eficacia de los últimos cambios en el gobierno y extrañado que un alcalde llegue a Ministro. Lo dice Zaplana que pasó de presidente regional a Ministro de Trabajo, el mismo partido que cambio también a Juan José Lucas de presidir Castilla y Leon a ministro sin sombra, o Mayor Oreja de Ministro del Interior a candidato derrotado en las elecciones del Pais vasco, así un largo etcétera.
Sí, me asombra su fascinación por los cambios, su descubrimiento de las reglas democráticas.

Hay gentes que para ser demócratas, tienen que tener ganas primero y luego, tener tradición.

Y memoria, sobre todo memoria, por que Mariano Rajoy no sabía contestar, por la noche en Cuatro, a Iñaki Gabilondo de la guerra de Irak, miradas al suelo, circunloquios de Kósovo, Afganistan y Líbano, pero Irak ¿Qué es eso de Irak? ¿Capital Azores, tal vez? No, no le sonaba seguro que tenía que consultar la hemeroteca de pedrojota, el comodín de la llamada.

Vaya inicio de curso, algunos con esa cara de perros parece que repitieran o tal vez, ya no le gustan las bromas de su compañero de pupitre, perdón de escaño.

En este día

Cómo no voy a acordarme, en este día, de que allí en Extremadura hoy es festivo y no por el día de descanso, si no por que hoy los extremeños son más cacereños, por que conjugamos fechas, 2016 por ejemplo, que son objetivo común, que ya no somos Región que pasea por el futuro de puntillas.

Sin complejos de la "Tierra sin pan" de Buñuel, donde a pesar de pedrojota se sabe leer y escribir, claro que también es cierto que pedrojota y su mundo, para este que sususcribe, tiene tanta credibilidad informativa como Lara Rodríguez; donde, a pesar de algunos alcaldes que dudan de la movilidad de los actos, finalizan las políticas cortijeras. La idea de la Comunidad como progreso, sin discusiones y sin fecha de caducidad. El ejemplo, el acto Institucional con el Presidente de la Junta y el Alcalde de Cáceres.

Me detengo hoy un rato en el blog para felicitar a la Extremadura geográfica (de poblaciones y paisajes) y a los extremeños (los que allí habitan y a los que volvemos cuando nos da permiso el calendario). A todos los que son sensibles a Extremadura.

Hoy, a pesar de la tercera provincia, no es festivo en Madrid. Van cambiando los horizontes de verano, la infinita línea del mar, el superviviente verde del prado se van convirtiendo mañana a mañana en el irascible viaje del atasco, en las siamesas espaldas del trayecto en metro, en la isla imposible del salvapantallas del ordenador del trabajo. Hoy, en este día, deseo la llegada de las tres en el reloj, me voy a Extremadura. Os lo juro.

La Antorcha

Al final van a tener que prohibir hacer barbacoas en La Castellana. Al Tiempo.
Todavía está el solar de Azca vacío de Windsor, cuando a Torre Espacio se le ilumina la azotea como efecto especial de celebración.

Estaba claro, no podía ser de otra forma, ante la falta de ubicación donde celebrar la victoria de España en Japón, alguien pensó en lo chuli de Plaza Castilla e inventarse una tradición: el Baloncesto a la sombra de las KIO.

La verdad es que no era fácil buscar el sitio de la fiesta. La Cibeles no, claro está ocupada. La Puerta del Sol tampoco, iba a parecer una manifestación. La Plaza de Colón es lugar más apropiado para los discursos en los viajes del Papa y paso del desfile el día del Pilar. Pues nada Plaza Castilla, cerquita de la Federación de baloncesto, conocida por el Día de la Bestia y muy cerquita de los juzgados donde los paparazzi hacen cola esperando ver salir al Antonio David o a la Sarita Montiel después de poner una demanda y desayunarse un Café con Churros en los Gagos de Bravo Murillo. ¡Qué empaque para la Plaza!, el baloncesto al lado del Manhattan de Chanmartín que soñó Manzano. Cómo factoría NBA, el All Star junto al Sky Line de Madrid.

Olvidaron que Madrid es caprichoso, capaz de cualquier cosa. Olvidaron que Plaza Castilla delimita al norte con la antigua Ciudad Deportiva del Madrid y al Sur con el Bernabéu, olvidaron que es feudo del fútbol.

Si, la Selección de Baloncesto ganó el oro , pero la maldición que persigue al deporte español se descarnó de arbitro para encarnarse en fuego urbano, a las cámaras de la televisión de Esperanza Aguirre el zum se les iba desde el escenario a las llamas de la torre, la voz de Gasol emocionada era solapada por las palabras de pesar del Alcalde y del Vicepresidente segundo de la Comunidad. A las gentes que disfrutaban en Plaza Castilla una higa le daba lo del incendio, se desquitaba de la derrota de otros mundiales, sobretodo del último de fútbol. Es curioso como en celebraciones deportivas la identidad nacional no plantea ninguna duda.

Fue el lubricante, como dice la versión oficial, el que prendió el edificio o, tal vez, la mantequilla con la que parece que se construye en más de 6 alturas.

Hay una cosa que a mí no me cuadra. Vamos a ver: ¿Cómo es posible que para hacer unas rozas en las paredes de la cocina de mi casa, los albañiles estén casi un mes donde dijeron cuatro días y, en cambio, para levantar una mole de 200 metros lo hagan en un curso escolar?

Hoy el premio Príncipe de Asturias del deporte es para la selección española de baloncesto, pues nada, que ningún fuego fatuo extinga tan merecida victoria, que ningún otro deporte se llame rey hasta que no tenga coronas como esta.

A más de 50

Vuelvo de vacaciones, miro las noticias atrasadas y me incorporo de espanto (yo que pensaba que estaba curado de eso). El esperpento no cierra por vacaciones, el Paco Martínez Soria de don erre que erre no conoce asueto.

Vuelta ciclista, el pelotón por Cánovas, panorámicas de helicóptero, la dualidad del Cáceres histórico y el Cáceres de avenidas, de recientes autovías, el Cáceres que se prepara para la capitalidad del 2016. Final de etapa, nuestro minuto de televisión. "Coño, que bonito es Cáceres", apago la tele, media vuelta en el sofá y sigo mi siesta en el fresquito asturiano.

No, los personajes de Mingote y Gila existen, voceadores del ridículo, lastres de tópico. Un ciudadano de Cáceres denuncia al pelotón ciclista por la alta velocidad con la que transitaron por las calles de la ciudad.

Seguro que esa noche el ciudadano durmió a pierna suelta. "Faltaría más Gertrudis -seguro que le dijo a su parienta- que vengan los forasteros para hacer lo que a ellos les de la gana".

Ciudadano de orden que ya no conoce la paz en su ciudad, primero los peludos del Womad que ensucian la ciudad, que duermen en los jardines, luego los turistas de la Semana Santa con sus cámaras y sus bolsitos ocupando los mejores sitios en San Juan, que ya no se puede ver ni una procesión como Dios manda y ahora los ciclistas, que van como locos.
Aplicado ciudadano al que se le olvidó poner en la denuncia que a demás de ir a más de la velocidad permitida en casco urbano, tampoco llevaban faros en las bicis y que los cámaras de televisión van en las motos en el sentido contrario a la marcha. Y que además está el bando de siesta y los aplausos sonaban demasiado altos.
Ya digo, si añade esto seguro que no le archivan la denuncia.

Patética situación del Cáceres cañí, como aquella otra; hace muchos años cuando un policia local denunció a una conocida libreria por que en su escaparate tenía una lámina de la Maja Desnuda de Goya. Hasta La Codorniz le brindó alguna viñeta.

Qué malo es el aburrimiento y el no salir de vacaciones, que ciudadano de pro, con su pegatina de SOY BELLOTERO VIVA MI TIERRA en las traseras del coche, con su lentidud de ser siempre Extremadura de segunda, por que antes se vivía mejor.

Otra vez abriendo telediarios, portadas de prensa nacional, el chiste fácil. "Pues le van a tener que quitar puntos de la general a los ciclistas" "¿Qué, ya no se organiza en Cáceres el gran premio de Mónaco? Claro no vaya a ser que le tengan que poner intermitentes a los fórmula 1".

Cáceres 2016, cómo se lo explicamos al de la denuncia, cómo le explicamos que a pesar de los ridículos el que va a menos velocidad es él, que Extremadura, que Cáceres se mueve al 120 de las autovías.

Si, ya se me acabaron las vacaciones que rápido pasan los 15 días. Ahora que lo pienso, me voy a poner una denuncia por el exceso de velocidad de esta última quincena de Agosto.

Plaza de Toros de Badajoz

14 de Agosto de 1936, hoy hace setenta años, Badajoz se convierte en aquella madrugada del 13 al 14 en lugar de muertes e injusticias. Desde la Plaza de la Catedral los disparos de saña perseguían a los pacenseses calle abajo. La calle de la sangre se llamó la cuesta por la que en torrentera bajaba la muerte, tiñendo de rojo las aceras y los quicios de las puertas.

Plaza de Toros sin cuartel ni prisioneros, Yagüe no quería retrasos. El hombro derecho morado era la condena, el hombro donde el miliciano, la madre, el joven había apoyado la culata del fusil, el morado delator del retroceso del disparo. Defensores de la ciudad. Paseo de espanto hasta la plaza de toros, olor a pólvora y sangre. Caín y Abel el mismo bando, Caín y Abel delimitando ideologías. Insaciable muerte a orillas del Guadiana. Extremeños escarmentados por el espanto. Portugal apoyada impasible sobre la raya de la frontera.

Muertos hoy, todavía, en las cunetas de caminos polvorientos, paseíllos al amanecer, ráfagas de metralletas. Inocentes rotos en el suelo.

Charca del Oso en Cáceres, traseras del cuartel, mismo amanecer. El alba brillando sobre las hileras de presos. Es la hora. Disparo de gracia, la piedad de los impíos. Una madre con sus dos hijos, testigos de lo atroz. “Vengo todas las mañanas, por que el día que traigan a su padre, no quiero que mis hijos olviden nunca quien lo mató”.

Extremeños muertos en las ciudades, en las batallas, en el campo, en todos los bandos. Guerra injusta, mil veces olvidada.

Hoy ya no existe la Plaza de Badajoz, el presente no pudo soportar el recuerdo, aquel ruedo enorme, abierto como boca en grito de los que no conocieron justicia.

Durante años fueron los que tenían que morir para no ser verdugos: «Naturalmente que los hemos matado. ¿Qué suponía usted? ¿Iba a llevar 4.000 prisioneros rojos con mi columna, teniendo que avanzar contra reloj? ¿0 iba a dejarlos en mi retaguardia para que Badajoz fuera rojo otra vez?» decía Yagüe.
Hoy son víctimas apenas innombradas, todavía escuece cuando se las llama, todavía son criticadas cuando se las resucita por la memoria histórica.

Hoy, alguien dice que fueron el invento de la propaganda de Guerra republicana, decir eso es volverlas a ametrallar, es volver a los disparos en las cunetas, es resurgir la cal que quemó los huesos, pero no la memoria de una ciudad, de una región.

Vuelvo

Vuelvo el 15, para la Virgen de Agosto, como dirían los carteles de las fiestas patronales de la mayoría de los pueblos de Extremadura y de otros sitios.

Dejo, por unos días este Madrid de vacíos ficticios, de terrazas sin sombras, de prisas que descasan hasta Septiembre.

La ciudad sin siesta, la ciudad en obras, donde únicamente se siente cómodo Gallardón. La perpetua candidata a sede olímpica. Madrid 2000infinito colgarán en los carteles de las farolas, junto a los floreros de la boda real y Picasso en el Prado. 2016 o si no 2020. Es como aquella de Kubrick que en los ochenta vi en el Coliseum, otro perpetuo candidato a sede de Obra Social, la "Odisea en el espacio" que pintaba un 2001 con naves a cámara lenta y extraños monolitos.
Ya digo como Madrid, con obras a cámara lenta y crecientes monolitos en la antigua Ciudad Deportiva, con parada de metro y salida a Castellana. Ni siquiera cuando esta ciudad era rompeolas de Guerra Civil estuvo tan agujereada, ni trinchera tan honda cavada en el Paseo de Extremadura. Todo para convertir una circunvalación en Bulevar de río, tan impresionante como el primate lanzando el hueso al espacio.

Vuelvo a Extremadura, tras enlazar Navalmoral con Plasencia y Plasencia con Cáceres. Vuelvo a la sopa de tomate acompañada por los primeros higos, a la penumbra de la casa con el sol insistiendo tras la bajadas persianas, al atardecer en la Plaza de San Jorge, con el vuelo de vencejos y el "gazpacho" de las cigueñas, con el fresco que a veces aparece al final de la obra en el Teatro Romano de Mérida, a la galbana de las siestas, que para eso estoy de vacaciones.

Dejo la ropa de otoño colgándose en las perchas de los centros comerciales, que prisa tiene esta ciudad para que lleguen las cosas. Otoño en Agosto, Navidades en Octubre, primavera en Febrero, y mi bolsillo que sólo entiende de estaciones por equinoccios y solsticios.

En Extremadura el ocho de Septiembre todavía es verano, me lo dice el calor en Mérida y la uva que espera en las viñas.

El Mentidero

Va corriendo Agosto y los incendios forestales, comparados con otros Agostos, bajan significativamente en Extremadura. Toco madera, madera sin quemar como es de Ley, basta que uno escriba o lea este tipo de cosas, para que un mercenario de las llamas de rienda suelta al Nerón que lleva dentro.

Claro que está la BRIF de Las Hurdes, en definitiva la BRIF extremeña, por vocación y ubicación. Yo los conocí en distintos años y en distintos incendios. Sierra de Gata primero y Las Hurdes después, profesionales del monte que además de conocimiento y preparación sufren con cada hectárea que se pierde.

Qué diferencia de percibir el campo y el Patrimonio Natural de Extremadura. Hubo un tiempo en este País, en esta Región donde el Campo era el pan caro del jornalero y el cazadero del señorito.

Si, hubo un tiempo que cuando venía un ministro a Extremadura, sobretodo si daba escolta al general gallego (dueño del coto llamado España), su objetivo no era reunirse con los trabajadores del campo, ni interesarse por el desarrollo rural. Su preocupación era más bien que el puesto de la montería estuviera jara con jara con el de su caudillo, o que pudiera mediar en los negocios del dueño de la Barreiros y que le quedara una buena comisión para amueblar el pisito de la calle Serrano, o que el yerno marqués, con el que compartía mesa y frite, le metiera a dedo en el consejo de administración de alguna empresa.
Ya pasaron para Extremadura los tiempos del gorrazo en las cancelas, los coros y danzas amenizando montería. Qué soberbia tan pintoresca. Lo que tienen de pintoresco los Octubre de ahora, que de vez en cuando, entre los cazadores deportistas se deja ver algún hortera con la etiqueta del Corte Inglés prendida, todavía, de la zamarra y el todoterreno.

Cómo cambian los tiempos y los escenarios pero qué poco las maneras del mentidero.

Veo a Zaplana con las opositoras carnes al sol, en la cubierta de un yate en aguas del Mediterráneo. No es el yate de Paco "el pocero", promotor urbanístico, por que éste tiene su barco en reparación. Es el yate de Paco "el gasofa", propietario de varias gasolineras y presidente del PP de Benidorm, comenta la noticia.

Yo me apuesto y no creo que pierda, los quince días de vacaciones que aún me quedan, que en los yates de los dos pacos también está prendida la etiqueta del Corte Inglés. Qué afición de Zaplana a los barquitos, él ya lo dijo en su día "antes de comprarme una casa me compro un yate", lo de la casa no lo sé, pero barquitos no le hacen falta, ya disfrutó de otro. De otro yate y de otro empresario. Ubi Bene se llama el barco y Perfecto Palacio (constructor claro) el empresario.
Mucho dio de sí el sol de la cubierta, mucho hastío veraniego, muchas horas de mentidero, mucha dificultad de arribar a puerto. A Perfecto Palacio (constructor claro), se le acaba el verano, por que desde el miércoles tiene la concesión de la gestión de los amarres del puerto de Palma.

Cómo son las aguas de Mallorca que promueven los negocios como si del patio de Alahurín de la Torre se tratara.

Cómo se me aclara el lenguaje marinero y hoy más que nunca entiendo por que cuando un barco "aparca" en un puerto, se le llama atracar.

Yo hice Terminator 4º

Qué miedo da leer el periódico en verano, entre que parece invierno por que ya en Agosto no cierran ni las guerras y entre que la actualidad política son los posados veraniegos de los políticos, a veces ir al quiosco de guardia es pura penitencia.

Moratinos en Damasco, se ha perdido la Operación Salida, intentando taponar los agujeros de metralla por los que Oriente Medio hace aguas. Mientras las gaviotas volando a los litorales ( no se si me explico) ya llegará septiembre para poner en duda nuestra política exterior, los que analizan las crisis desde Oropesa del mar y su ciudad de vacaciones.

Tony Blair en Los Angeles con Schwarzenegger, de vacaciones, con el Gobernador de California compartiendo veraneo, como dos cuñaos en Matalascañas. Ahí es nada reunión política y rueda de prensa: "Arnold me ha dicho que si hacemos Terminator 4, es la mejor oferta que he tenido".

Me los imagino, claro, sería muy fácil Blair repite el papel que ya hizo en Las Azores, o el actual de la instaraución de la democracia y el bienestar en Irak. Lo del Libano no salió en el posado, no debe ser trascendente, claro.

Aznar también comparte apartamento en Los Angeles con ellos, no sale en la foto, como está invitado por su jefe de News Corporation igual había salido a cobrar la nómina. Me muerdo las uñas por la ansiedad que me produce el no saber todavía que papel le dará Arnold en Terminator, un secundario seguro. El narrador tipo Star War, con historia revisionista de las tropas del Cid libertando Terra Mítica de las manos del Magreb, o como perfecto oráculo profetizando el cataclismo de la política interior y exterior o las malas relaciones con Estados Unidos.

Cambio de periódico y veo como se cumplen las previsiones:

IBM se instala en Cáceres. Recuerdo cuando Ibarra dijo lo de la importante empresa en Cáceres, cuando los del PP se daban codazos y sonrisita por lo bajo. "Ya está éste con la demagogia de siempre". Bendita demagogia de aeropuertos y autovías, de alta velocidad y empleo para jóvenes, incluso universitarios.

Espero que HP no monte una plataforma antiIBM. Esto es un posao como lo de Terminator 4º.

Ayer fue mi cumpleaños, 37 y me regalaron este Blog. Lo utilizaré para trastear y enredar. La pena es no poder rayar los márgenes con el boli mientras pienso lo que voy a escribir, a veces esta es la forma más productiva de gastar tinta.

Mi primer escrito y no tengo preparado el discurso, miro nervioso la pantalla, sin lugar a dudas es más cálido el folio blanco cuando espera.

Hoy es primero de Agosto, y la revolución cubana está ingresada en un hospital, en oriente medio los americanos hacen con retraso las cruzadas. Hoy, seguro que también, Israel afinará su puntería, preferentemente, sobre los daños colaterales (que diría la ONU).

Hoy es primero de Agosto, y a los pueblos de Extremadura llegarán (llegaremos) los extremeños de fuera, se abrirán las casas, se encalarán las fachadas blancas, correrán las rondas de los bares y los abuelos dejarán la soledad para los días cortos de invierno.

Si, ayer fue mi cumpleaños y hubiera cambiado la terraza de la Plaza de la Remonta de Madrid, por el fresco y la silla de mimbre a la puerta de la casa del Puente Vadillo de Cáceres.