El Final de la Escapada

A  todos los que me visitaron, especialmente al dueño del Jardín de los Alelos, el guardián de la Torre de Bujaco, la amanuense de Pandora, el escultor de la Columna Toscana, las imágenes de Debirlí, a Willy...  que siempre fueron fieles y aguantaron el temporal de mis chapas.

Hasta aquí llegó, un Extremeño en Madrid ha vuelto a casa y hoy se funde en negro con un FIN (THE END) iniciando títulos de crédito.

Tal vez este no sea el mejor final, a mi tampoco me gustó que Bogart no subiera al avión de Lisboa, ni el sufrimiento de Emily Watson mientras rompían las olas.

Los “malos” finales se olvidan, las buenas historias jamás.

No es presunción, no son historias buenas, este blog ha existido por que tenía que devolverles a los que amé, a los que amo (a los que siempre estuvieron, a los que partieron y a los que se han ido sumando) los minutos, el aire, la sonrisa, la pasión, los besos, el borrar la insistencia del adiós y la media verónica que nunca me atreví a brindarles en el ruedo.

Acercarme a pesar de la distancia geográfica, hurgar en los rincones del recuerdo, soñar las sombras de encina, guiarme en la Gran Vía, apagar la sed de náufrago.

Los escritos fueron como persianas que cerraban bares, como esos lugares secretos, ínsulas de lo nada prohibido, como garitos donde hasta el tabaco se permite una vez dado el toque de queda. Regiones que existen más allá del puro deseo.

El territorio donde uno despierta la pose de “malote”, donde el cinismo se conjuga con la verdad.

El lugar donde las certezas se alían con la duda, donde un pestañeo hace abordar labios y conquistar besos, el espacio finito que frecuenta la palabra desnuda de mentiras y reviste a la verdad en una peligrosa vulnerabilidad.

La palabra fácil, el humo de pitillo hecho verbo, la sinceridad retoñada, la acidez enunciando texto. Hacer presente las noches de verano, las risas de mis hermanos, las tardes de café en La Torre de Babel, Madrid anhelando Cáceres.

Nunca hubo tanta verdad en tan breve espacio, ni tanto miedo en los silencios prolongados.

Retomaré palabras en otro blog (primero tengo que aprender a enlazar), pero esta noche añado banda sonora, no hay fin sin luz ni música.

La vida tierna como un bolero, apresurada como un tango.

Noche. Interior. Cinismo, sombrero, cigarrillo y cosas que decir antes de morir.

 

 

ANTES DEL CIERRE

Lo que son las cosas, estaba yo echando el cierre del Blog, cerrando la etapa de "Un extremeño en Madrid", buscando el final feliz de este blog, antes de traspasar esta página de nostalgias con la A5 y 300 km por medio, a la de la militancia extremeña, al del ciudadano de Cáceres con censo, residencia y paseante de pleno derecho.

Preparaba un final con beso, de tauromaquias y lirismos como las noches del "jardín de los alelos", como las puntuales melancolías de "la torre de Bujaco", como la poesía pura de una "columna Toscana", como el infinito enamoramiento en puño y letra del "manucristo de Pandora", con el "vale" de "cerca de las retamas", con el pragmatismo de denuncia de "Las mentiras de la industria farmaceútica".

Pero no, como sabiamente aparece escrito en los azulejos de las tascas de toda la vida: "Hoy hace un buen día... Verás como viene alguien y lo jode".

Pues eso, que ha aparecido.

Para más señas editorialista, micrófono abierto, programa propio. No, no entrena al Madrid, ni es de intereconomía. Como decia Bogart en Casablanca: "Si pensara en tí, tal vez te despreciaría".

No, me refiero al "profesional de los medios" otro más que contamina mañanas, es decir Carlos Herrera y su declaraciones sobre el Tribunal Constitucional, al que impunemente llama "Tribunal Prostitucional". 
Hay cosas que tenían que ser de talego, pero vamos inmediatamente, incluida pastilla de jabón que se cae en la ducha y maromo detrás que piensa los sujetos en femenino.

Intentar ocultar la libertad de prensa y expresión tras la bandera negra, no ya del señoritismo caciquil, ni tan siquiera tras el porte de colonial traficante de esclavos con sombrero blanco panamá y Cohiba encendido, si no de palmero fino, gomina y ceceo artificial, pasajero golpista del "Dragon Rapide".

Se me hace imposible distinguir entre los que jalean antentados y tantas veces han sido limitados por el Tribunal Constitucional, sin reconocer ni a ese Tribunal, ni al consolidado estado de derecho, ni a las impecables fuerzas y seguridad del estado, ni a la elección democrática de los gobiernos, ni a la consolidada autoridad de la monarquía, ni a los universales derechos de los ciudadanos de este País, que sin vergüenza, ni tapujo llamo España; y entre aquellos otros que mañana a mañana, palabra tras mentira, verbo como coz, erosionan de la misma manera las consolidadas bases constitucionales y políticas, elegidas por casi todos (menos ellos), de nuestro estado. Hay instituciones que no se deben tocar por que realmente son pilares de nuestra propia convivencia y motor de nuestra evolución. 

¿Qué arrasa más el disparo de un asesino o la mentira tras mentira, casi convertida en blasfemía, de un sepulcro blanqueado autodenominado demócrata, pero que no perdona la decisión en las urnas? 

¿Donde está la diferencia, si las hubiere, entre aquel que no acata la Constitución, ni la Libertad de los ciudadanos y el otro que diariamente los arrastra por el fango de la única verdad es mi mentira?

¿Por qué es lícito que el mismo día que se inicia un proceso de elecciones, se pueda sembrar veneno y mentiras sobre los ciudadanos? 

¿Por qué es delito robar el CD de un coche y no el honor de la democracia?

¿Por que la extremaderecha de este país deja de tener medios de comunicación y monta un partido?

A esta si respondo, por que de la democracia les da asco hasta que les voten 

En definitiva me parece más creíble Jorge Javier Vázquez, que estos paniagudos que esconden la veracidad y el análisis riguroso dentro de los armarios.

EN UNA NOCHE COMO HOY

En una noche como hoy

...sin corridas de toros en Cataluña. Cada vez más confuso en lo que significa ese hecho difencial. Yo, absurdo de mi, pensaba que la identidad catalana renegaba de todo aquello que diera el tufo a meseta castellana y abrazaba lo que el mediterráneo, centuria a centuria hubiera dejado en sus costas, como la tauromaquia (obsérvese que etimológimante, desde luego, no es raíz goda).

Pero no, el engaño y la manipulación de las bases culturales del actual nacionalismo catalán, es el cómo voy al inodoro por las mañanas de algún gurú ex-oprimido ideólogo del concepto nación.

Por ejemplo, por si no se me entiende.
Cuando llega Navidad ese mismo hecho diferencial glamuroso en los nacimientos de los líderes diferenciales es el caganer (que en glosas del opresor Berceo es un tío cagando) nada que ver con la actitud centralista de los pastores de merino de la mesta, evidentemente.

Prohibo las corridas de toros pero blindo a los correbous que esto sí son catalanes. Pero  más que miro no hay diferencias entre los San Juanes de Coria y los correbous o un recortador manchego o extremeño y un mozo de Tarragona. Pero claro, los correbous no matan al toro, aunque si les putean.
Que José Tomás, por ejemplo, devane en cada muletazo de la monumental los hilos de la parca, que venza en el laberinto del ruedo al minotauro, que salte sobre los pérfidos pitones del totem de Creta, que victorioso resurja de la Estigia en la orilla de la Puerta Grande eso es anticatalanismo y asesinato.
Nada que ver con la pureza de barretina y el cuidado animal de un noie con el toro ensogado o el toro de fuego de la nación catalana.

Qué soledad del ciudadano de a pie y sentido común de cualquier población catalana que ve como los que achacaron los males de su presente a la recurrida opresión del pasado, comprueba como esos mismos dictan la opresión del ahora, prohibiendo festejos y anulando a lengua muerta la fertlidad del castellano (como no también por decreto). Son de la misma cuerda, los que aplauden ilegalizar los toros de cataluña y piden apadrinar niños en Extremadura.
Ya lo cantaba Serrat: La Aristocracia del barrio:

"Son la aristocracia del barrio.
Tahúres, supersticiosos,
charlatanes y orgullosos."

Pues eso, en noches como esta, recusando nuevas perdidas, mientras cumplo 41 y soplo las velas pido seguir sumando, revivo noches de verbena con olor a pino, Casablanca con Ilsa Lazlo y abarazo perenne de hermanos.

Hoy es la última noche de Julio, se acerca triste noche de Agosto con las ventanas abiertas, naranjo florido, pájaros en tus manos y la luna de agosto en tu cuerpo dormido.

Me voy a dormir, en silencio, deseando hacer 42 censado en Extremadura. Despacito, que por la mañana Pablo e Inés me regalarán un libro con muchas letras y sin fotos.

UNA DE NOSTALGIAS

Hay días que mejor no haber crecido. De rebobinar el tiempo y darle al pause en los 18 años. 

Es cierto, a casi mis 41 años lo aprendido es que el juego de la vida es cada día más difícil, que las pantallas realmente suman en complicaciones. Es más, hay veces que todavía no he aprendido como ganarle a los malos, cuando aparece otra pantalla nueva, o en el peor de los casos un GAME OVER cruel, inexplicable sin tan siquiera con tiempo para poder guardar el juego.

Crecer, madurar, envejecer, incluso ser padre, a veces, es una sucesión de despedidas, de asignaturas pendientes (ahora que es junio) con todas las convocatorias agotadas.

Ayer leía el debate en la Asamblea de Extremadura, el de la "Avenida de la realidad " y casi me daban ganas de levantar el dedo por alusiones o como voluntario activo de la tierra donde nací.Yo no quiero ser un extremeño en Madrid, ni cacereño de fin de semana y puente, dejar de mirar Extremadura desde el escaparate de N-V. Yo quiero volver a la región donde  habita mi pasado.¡Cómo podía prever que las partidas de la vida me traerían aquí! 

Desde que me mudé a Madrid guardé una caja con libros y apuntes que nunca abrí, por esa equivocada certeza de preparar la vuelta. 

Qué tristes son los destierros, independientemente de los motivos.

Por eso el regreso a los 18 por que no había despedidas, tan sólo acogidas y algún que otro amor imposible que se retenía como un delirio. Por que llegando el verano todo era calor y grillos, cañas en La Fontana, exámenes y cigarrillos, Radio Futura y Último de la Fila, Plaza de Santiago y Descargamaría, el campamento y amigos.

Hay una cosa cierta, que en esa tecla del RWD aporto equipaje. Mi mujer y mis hijos, por que son dignos de aquel tiempo de adioses nunca definitivos, de encuentros calurosos y largos como estíos... al menos hasta los 40 (no grados, sino años).

 

NATURALEZA MUERTA

A veces, lo cotidiano me transmite esa misma sensación de tufo a rancio que cuando miro esos cuadros de naturalezas muertas, vamos los bodegones de toda la vida.
No, nunca me gustaron; es más, no les veo ningún sentido estético, siempre me parecieron litografías de calendarios de marca de cartuchos o de fosfatos y fertilizantes.

Mugrientos claroscuros de botellas vacías, de perdices muertas colgadas en un clavo, de raídos platos de porcelana con aceitunas y fruteros, preferiblemente con peras, manzanas y membrillos.

Siempre, o casi, aparecen membrillos deslucidos, amargos, al punto de podredumbre.

Leyendo los periódicos más recientes, prendidos con dos dedos, por que los meneas y caen gusanos, veo también en las naturalezas muertas de los titulares, esos membrillos en descomposición.

Hay dos que me llaman poderosamente la atención, no por vistosidad, si no por que su verdín, su moho es el más lustroso (aunque esto parezca una contradicción) de todos.

El primero son las declaraciones impunes de Mayor Oreja, jaleadas por silencios o no tanto, de algunos miembros del PP.

"Zapatero y ETA son aliados potenciales". Años de democracia para decir esto, huele a vuelta de entrenamiento para el cercano gran premio de las municipales y autonómicas. Pero lo peor es el codazo cómplice, la sonrisa tras los abanicos, el palmeo en los hombros, la indolente falta de coherencia.
Recuerdo que son los mismos que pedían cabezas cuando a Aznar le llamaron terrorista en Oviedo (me niego a representar el gesto del dedo, levantar dedos y brazos siempre me me pareció gesto soez). Dejo aquí algunas declaraciones:"Esteban González Pons, ha defendido la actitud de Aznar al señalar que lo que sufrió fue una agresión intolerable."

El segundo membrillo de bodegón es sobre, no ya de la ceguera de la justicia, si no de su privación sensorial generalizada.

Garzón fue un juez aclamado como héroe por el PP y su subMUNDO mediático cuando lo del GAL y socialistas en banquillo con años de talego. Invencible Aquiles a las puertas de Ferraz. Hasta que llegó la Ley de Memoria Histórica y despertó a los monstruos de las noches sin luna y los faros de camiones iluminando los fogonazos en las cunetas (es difícil no ponerse lorquiano cuando uno habla de esto).

Buceando en la hemeroteca del no hace mucho. Recuerdo, cuando al grito de España se rompe, miembros del partido popular pedían "la recusación del PP contra Pérez Tremps (magistrado del constitucional) en el recurso del Estatut". Por que Pérez Tremps había asesorado en la redacción del texto del estatuto. Que en nombre de la más pura equidad hasta un servidor puede llegar a entender. Si, de la misma forma que no entiendo que el principal miembro del sanedrín que juzga a Garzón sea Adolfo Prego, un camisa nueva de prietas las filas y primaveras que vuelven y todo ese símbolismo de brazos que se levantan en la misma verticalidad que el dedo de Aznar.

Un juez que se enorgullece de:"Adolfo Prego firmó un manifiesto revisionista contra la Memoria Histórica, junto con ‘intelectuales’ de la talla del todólogo César Vidal, el ex terrorista Pío Moa o el locutor Jiménez Losantos, donde se culpaba a la izquierda de provocar la Guerra Civil." Además de colaborar con la Hermandad del Valle de los Caídos y forma parte del patronato de honor de la Fundación para la Defensa de la Nación Española, que participa en varias campañas junto a Manos Limpias. En esta suma dos más dos siempre serán cuatro, sin resto. Por que los restos seguirán en las cunetas. Eso sí, siempre firme el ademán.

Pues eso, las naturalezas muertas son los iconos del tiempo detenido, la estática de la corrupción, la antítesis del dinamismo, el género recurrente una vez agotado el arte genuino, la sala decadente de un museo.

LOS SAN PANCRACIOS

A Fernando Turégano, por la tierna memoria histórica cinematográfica

Fue ayer, pero en mi memoria fueron muchas sumas de ayeres.
Eran los tiempos de la tertulia de cine de Onda Cero, cuando Carlos Ortiz redactaba cacereñismos sobre la FM. Era una pecera pequeña, pre-prohibición de tabaco, en aquel tiempo en que todos fumábamos (por activa o por pasiva) sin que fuera tan nocivo, cuando las palabras salían de la emisora en mágicas alfombras de humo de dunhill.

Las primera veces que lo hicieron fue en La Machacona, un garito que como otros no aguantó las reconversiones de horario de cierres. Por aquel entonces, seguro que los Rebros y Remedios (Javier) y la propia V.O., intuían lo del Gran Teatro con presentación de la Sardá.


Era aquella época, cuando acababan de extinguirse los dinosaurios de las salas de sesiones doble de toda la vida (Astoria, Capitol, Coliseum, Gran Teatro) y los acomodadores de uniforme y botones de latón eran tan sólo prueba de Carbono14 en los oficios que la modernidad no dejaría evolucionar.


El Emule era más ciencia ficción que avatar, entonces los primeros San Pancracios se festejaban en intimidad condicionada por las dimensiones de La Machacona, cuando Almodóvar y Josele Román fueron premiados la misma noche que aquella tertulia de cine.


La verdad es que el cine era una excusa, saludable excusa eso sí, para vernos sin micrófonos ni auriculares, un jueves al mes en el comedor del Ultimo Café, entre almejas a la marinera, jamón pata negra y escocés, todo ello regado con la inolvidable sabiduría de Fernando.

Han ido pasando los años y las ediciones de San Pancracios ya son algo más que el simple anuncio de la primavera cultural de Cáceres, han cambiado los escenarios y los premiados, las críticas al certamen son cada vez más huecas , cada año más demagogas, más vacías, anclas de una ciudad que navega hacia el 2016.


Para mi ya es retrospectiva de un tiempo vivido en un Cáceres que avanza. Pero hay algo que no cambia, como en las buenas películas, la fortuna, en un momento de mi vida, de compartir butaca y metrajes de vivencias con Fernando, Javier y Carlos. Sin fundidos en negro.

AUNQUE SOBRA EL QUITE

Lo de hoy es un refrito, ya lo colgué en otra página, hace mucho tiempo, pero me sigo reafirmando.

Apetece morder esclavinas, caminarse hasta los medios a pesar del viento que sopla, colocarse en el sitio con los pies bien juntitos y no cambiar de terrenos.

Por que hay profundidades que no entienden de competencias autonómicas, ni de defensas, ni de ataques. Hay equipajes tan íntimamente vitales que acompañarán a un servidor hasta la última tarde, hasta su propio arrastre.

Por eso y por que uno tiene una deuda con el sentimiento va este refrito:


Qué quietud, qué hondura planeada, qué encuentro y desencuentro entre VIDA y MUERTE, 
qué silencios rotos por el estrépito del capote, qué remolino de tierra destapa el paso del toro, 
qué dolor en la batalla, qué cicatrices de amor, qué heridas abiertas de pasión. 
Vestirse de oro y plata para ir al encuentro.
Templar para sentir pasar.
¡Qué no me atrape la luz de tus pitones!
 
Éxtasis siento cuando lo veo, oleada eléctrica que recorre mi espalda.

Pero eso es recibir la transmisión del arte, no entro en discusiones, hay cosas que no discuto, me quedo con lo que siento. 
No hay explicación, sólo sentimiento.

¿Incompatibilidad con los ecosistemas?

Pues no se. Me gusta lo natural, 
...también los naturales del maestro

Hoy, va por ellos:  http://lagrantemporada.blogspot.com/

N.del A. : La foto la busqué hace años en internet, si hay derechos de autor, se los debo al fotógrafo, a Curro Romero y al toro. Nunca a Tedyy Bautista.

TANTA Y TANTA LLUVIA

Tanta y tanta lluvia hace aflorar mi lado más vegetal. Viajo hasta las raíces en vehívulo de nostalgia más que en depredador realismo. De Colmenar, sin atravesar la calle Pintores, desaguan mis deseos en la Plaza de Cáceres y casi sin levantar el boli, del cuaderno sale esto:

Hay una silueta inconfundible en las noches de mi historia.


Una noche lluviosa, oscura, emboza
la Torre de Bujaco en gris,
vigilando el paso.

Al fondo la muralla, defensa terrena del Palacio del Obispo,
y el Adarve: Acero en el aguacero.
Llueve en mi capucha. Tic, tac,toc.

Santa María cercada de borrascas,
el bronce de San Pedro de Alcántara
llora lágrimas de campana.

Los Golfines de Abajo se dibujan en gotas,
en lluvia fértil sobre fachada de barro.
DE FER A FER. Los escudos bruñen.

La Plaza de San Jorge pedestal encharcado,
la bruma desfigura la muerte del Dragón,
en la lanza rota del guerrero feroz.
La marea de lluvia difumina el horizonte
de las torres jesuíticas.

Llueve y la tierra bebe,
llueve y el granito llora.
Lágrima a lágrima redime sus batallas, sus torres sitiadas y
sus muertes, miserablemente, heroicas.

Llueve y en el Palacio de Mayoralgo
mi espalda se embebe de humedad de fachada.
Llueve y mi pasado en torrentera
rebosa en la ciudad asediada,
en la ciudad desfigurada,
en la ciudad varada en la playas del tiempo.

Se prohibe fijar carteles

Hoy, por que yo lo valgo y por que me apetece, inserto publicidad en mi Blog, para que se convierta en un blog anuncio, para que recorra acerado arriba y abajo la Gran Vía de esto de la Interné.

Al otro, al de la chaqueta lo pongo por aquello de la dignidad, como soporte publicitario de la camiseta naranja, como una inerte silueta toro de osborne.

Ahí está, prohibiendo los hombres anuncios en Madrid, tan de Madrid como el anuncio de Tío Pepe de la Puerta del Sol, tan decente como ganarse duramente la vida, gastando suelas por el centro del Foro.

En una ciudad donde hasta los edificios son inmuebles anuncios, el oso de la caja, el JB, la schweppes en toda la Gran Vía. Me parece que para la vuelta 2009 los ciclistas enfilarán Castellana en gabardina, el Madrid jugará con un "Se prohibe fijar carteles, responsable empresa anunciadora" en el pecho de los jugadores y Alonso quitará hasta el rombo de Renault de su coche. Todo sea por la dignidad. Ganarse la vida aunque sea en trabajos duros, pero regulados, es lo más digno para cualquier ciudadano, ya sea con un vendemos oro en la espalda o con camisetas anunciando olimpiadas. Sea un sin papeles o sea un alcalde perdiendo los papeles.

Lo dicho CACERES 2016, CAPITAL EUROPEA DE LA CULTURA.

Dinámica de Cuaderno

Llegan a Colmenar las voces y los cantos, los abrazos de desconsuelo y las palabras tiernas, como tímida espuma de olas en una playa desolada y lejana. Suena ese mar imaginario, pero no por eso menos océano de malditas distancias, no como un batir de aguas y sal, si no como un pálpito de acompañados corazones.

Acantilados en la negra noche, rompiente de los años vividos, estruendos de garganta, viajes a Loreto. El que nos ilumina ya partió. La Iglesia de Santo Domingo arropando a los náufragos, multitudes sumando soledades.

Te reconozco Pacífico en el eco de los amados reunidos en tu nombre. El más vistoso Día Familiar. Todo estaba preparado. Todo, menos tus hijos para tu muerte.

Pacífico hombre en Dios, figura viva, dedo de certeza, incansable obra, palabras recias y sonrisa de niño. Miro la última imagen del vídeo que el cariño sincero montó para ti, veo la estática foto en tus últimos días y se que de ti es el reino de los cielos, por que tu sonrisa es todo niño, por que tu mirada, tu plácida cara se volvió uno de ellos.

Eres artesano de hombres, recta escritura en las páginas de nuestras vidas, sombra de encina en el fértil huerto. Vergel de enseñanzas.

No tengo vida suficiente para gastar todo lo que tú me distes.

Desde esta ventana que hoy se abre hacia adentro, quiero abrazar a los que ni en Loreto, ni en Cáceres pude acompañar. Aunque de mí en esos días sólo fueron ausencias, tenía que escribirte que en la soledad áspera de esta tierra que no es la mía, tú y todos ellos fuisteis presencia.


Zorro

El Milagro

Hay días que esto del blog se hace solo, hay días, y hoy es uno de esos, que viendo la prensa extremeña, uno tiene que evitar que el café le caiga en la camisa por la carcajada que suelta, además es que esas cosas tan graciosas, siempre te ocurren o tomando café o con el vaso de agua y como no te contengas pasas el día con un vistoso lamparón.

Leo que ayer fuer recibida la Virgen de la Montaña en Cáceres, que a pesar de las lluvias de Abril, por allí estaba toda la ciudad y sus autoridades, si el alcalde también. Como debe ser. Un edil que se precie tiene que ir a recibirla y darle el bastón de mando, como aquel otro gran alcalde que fue Antonio Canales, que dejaba las reuniones de partido para irse a recibir a la Patrona (aunque luego lo finiquitaran por rojo, ateo y masón), como han hecho los distintas corporaciones que por la ciudad han pasado.

El momento blog fue cuando el actual alcalde, en un tránsito de ínfinito éxtasis, de mística levitación sobre su gestión le pide a la Virgen de la Montaña y cito textualmente: El alcalde, José María Saponi, pidió ayer la intercesión de la Montaña para ayudar a los jóvenes que "al terminar su tiempo de formación necesitan --dijo-- un puesto de trabajo".

José María, hombre de Dios, acuérdate de no pedir imposibles, recuerda en ese momento de debilidad de gestión la máxima monacal de Ora et Labora.

Acordarse de Santa Bárbara cuando truena es un hábito muy de estudiante, que además tú como emérito profesor deberías saber.

Cómo es posible que pidas por los jóvenes con ese plan de Juventud maravillosamente maquillado por el concejal responsable. No ves, eso si que es un milagro que pasó de ser Plan de Juventud de Valladolid a mutarse en Plan de Juventud de Cáceres. Poca confianza tienes en tu concejal (otro asceta de la gestión), que por cierto más que un once es un cero a la izquierda (matemáticamente claro), capaz de multiplicar, a través de la intercesión de la fotocopiadora, realidades para los jóvenes.

Que esta gestión municipal es un Lázaro que tiene que resucitar, eso lo saben todos los cacereños, incluso los que vivimos fuera. Pero no atosigues a la Patrona y más que orar, el 27 de Mayo es mejor votar, para que cambie el mal gobierno, y ya verás, alcalde, como lo que pides se cumple.

El Plan es un gran invento

Me gusta el cine español, es más devoro cine español. Pero no sólo el más reciente, el que algunos culturetas de moderno tardío acaban de descubrir. No, cuando digo cine español me refiero a TODO.

Mis gustos van desde lo último a lo primero, pasando por toda su diversidad, Díaz Yanes, Almodóvar, Berlanga, Ana Mariscal, José María Forqué y como no todo el landismo, incluyendo el cine panfletario de los 60. Incluso me atrevo a confesar que en ocasiones he visto Cine de Barrio en su primera época, saltándome como es evidente la parte más friki del Parada y su pianista.

No es sólo por entrenimiento, también existe una parte docente; que la relidad supera la ficción es más que una coletilla, un axioma latente.

Hay una película de 1968 "El turismo es un gran invento", protagonizada por Paco Martínez Soria que tiene mucho que ver con lo que ocurre en el gobierno del Ayuntamiento de Cáceres.

El tema es que Paco Martínez Soria alcalde de un pueblo de la España interior y su tesoreo, interpretado por el ínclito José Luis López Vázquez, deciden que en su pueblo de tierras en barbecho hay sitio para el mar y así atraerse el turismo, decidiendo, entonces viajar a Torremolinos para comprar parcelitas de playa y disfrutar del turismo con sus divisas y sus suecas con bikinis de flores.

Igual que en Cáceres, donde quieren traer un Plan Municipal de Juventud, a modo de playa, fusilado con corta pega de otros ayuntamientos. Para eso el alcalde y el concejal de la materia (tan de Cáceres como Manolo, tan pintorescos como Paco Marínez Soria y José Luis López Vázquez) andan estos días contando a los jóvenes de de la ciudad que ya finaliza el secano en política de juventud y que sus inquietudes pueden ser remojadas en la playa de tan maravilloso Plan. Preparan presentación hasta con concierto y todo como en la película, que al final cantan unas suecas del mundo de las varietés, siendo ésto lo único que llevan de la playa a su pueblo, después de arruinar los fondos del ayuntamiento.

En situaciones como esta, a veces es difícil saber donde acaba un guión y donde empieza lo coherente. A día de hoy la certeza que tengo es que los Jóvenes de Cáceres no se merecen este Plan que llega tarde y mal, espejismo de gestión que lleva más de una legislatura desterrando a los jóvenes al terruño del ferial, anestesiando consejos locales de juventud, olvidando manifiestamente a los que en 2016 serán los adultos de la ciudad, esa capitalidad cultural de panfleto y mantilla. Una líneas en política de juventud que además ni siquiera se dignan en crear, en esta ocasión el papel calca hizo el arte y la parte.

Por buscar la comparativa, hace unos días en Canarias ha habido otro caso lamentable de "corta y pega" en la campaña del PSOE, la diferencia es que allí se admite y el responsable dimite. En Cáceres el responsable juega al Tute.

No se puede ser peor gestor cuando se quiere comprar el mar. Aunque nos publiquen sondeos con empates. Por cierto ¿A quiénes han preguntado para el empate? Supongo que a los que engordan censos en Lanjarón y el Levante.

Que si, que nos traen la playa a Cáceres antes del calentamiento del planeta. Total llevan tiempo montándose el chiringuito.

Top Manta

"A tres euritos jefe, la última del spiderman, el power point de las FAES y las papeletas de voto por correo".

Esta debe ser la oferta del pirateo en Melilla. Tranquilamente, pasándose por el Barrio del Mantelete a la Junta Electoral Central, a la normalidad de la Campaña Electoral y a la máxima de un voto por ciudadano. "Total, Jefe, si lo hizo el hermano del Bush en Miami, con una papeleta por muerto ¿Por qué no nosotros aquí? " ¿Claro por qué no? Todos sabemos como son los Neocons

Es la imagen del Coyote y el Correcaminos. Ese Coyote que lo intenta con lo del 11-M, casi fraguado en Ferraz, con el desmantelamiento de España, con el fin de la Familia Tradicional, con el Traspaso de Navarra a ETA, ahora con imprenta clandestina, con Crispación marca ACME, que le va estallando al coyote en la cara. Mic, Mic.

Lo malo no es con la pólvora con la que tiran, por que es pólvora mojada. No, lo malo es con la impunidad con la que se sienten, la prepotencia con que lo hacen.

Mic, Mic. Dirá la ciudadanía en las urnas.

El precio justo

Parece, como si el otro día el presidente Zapatero en lugar de haber acudido a un encuentro con cien ciudadanos, hubiese acudido al Precio Justo, pero al bueno, al de Joaquín Prats, con el "¡A jugar!" de soniquete.

0,80 el café oohhh, no se clasifica. El señor Rodríguez Zapatero natural de León y residente en La Moncloa en Madrid, no se lleva el escaparate, no ha sido el que más se aproxima al precio justo, le faltó decir al la voz en off de Primitivo Rojas (extremeño de nacimiento, por cierto).


Lo de quedarse en el detalle, recrearse en la anécdota forma parte de esa manera de ser tan Íbera. Ver como se tropieza alguien por la calle y que todo el mundo se parta el pecho es un automatismo ancestral, sin ánimo de enmienda ni ganas de tenerla. Que al día siguiente en algún Bar pusiera los cafelitos al precio del presidente me parece guasa sana, pura catarsis terapeútica.

Lo malo es cuando la anécdota se vuelve anatema, medidor de realidades, cotidiana clarividencia de un país, arma arrojadiza de un partido de oposición, que precisamente tiene el hábito de hacer oposición desde las cimas de lo ridículo, minimizando la generalización de los últimos tres años de gobierno en España.

Hoy, me hace gracia que Zaplana, precisamente él, sea el que acentúa la anécdota, dándole dimensiones de problema de estado.

Pues que juege Zaplana, que le pregunten el precio de la edición de hoy del País (se empieza por boicotear medios de comunicación y se termina por secuestrar ediciones), o las cuentas correctas del Grupo Prisa. Que acierte, sin pasarse, el precio del turrón de Jijona, o las tarifas de los vuelos privados.

Me pregunto, cuál será el precio del escaparate final, viendo en el escaparate a la ciudad de Cáceres. ¿Cuál es el precio real del Plan Urban Calerizo en estos últimos años?

Que respondan sus gestores, pero recuerden sin pasarse, por que como no acierten con el escaparte se vuelven a casa sólo con la cafetera.

Un no parar

Es para estarlo, crispado digo, con la continua puntita de mala uva, con la rebabita del cabreo perpetuo, con la úlcera de la catástrofe a punto de nieve. No me sorprende, no hay cuerpo, ni zapato de charol, ni corbata naranja brillante que aguante el ritmo. De lunes a viernes cocinando en caldo espeso la falsedad cada vez más de diseño, rebuscando en la basura del pasado imaginero no trascendido, pegando fuego al paisaje mimado de la normalidad política de esta última legislatura, emulando a patibulistas linchadores de la democracia y que uno pensaba que estaban olvidados en las negras cavernas de la historia.

De lunes a viernes el dietario de charlatenería y los fines de semana, en lugar de dedicar los mágicos días a la pereza o a la molicie, al Ikea o al Cuartillo, al chandal o al asador, a la paella familiar o a las cañitas en la Plaza de Bruselas, a los niños o a la ONG, a Cánovas o al Rastro, a descansar en definitiva, a humanizar calendarios, a santificar las fiestas, ya sea por lo civil o por lo religioso.

No, ellos no, ellos es un no parar, de concentración a manifestación y convoco por que me toca. Dicen, que ya es tener guasa, que hasta ahora ellos han sido los responsables de una, pero participantes en todas. Seguro que estos tipos, cuando ayudan en casa a doblar la ropa, es agarrar el dobladillo de las sábanas y por puro hábito hasta el final del pasillo todo es manifestación.

La última este fin de semana en Navarra, pancartazo de libertad y fuero, actualización del requeté Dios, Patria, Rey y Fuero de la más pura tradición carlista, otro símbolo con apropiación indebida también por el PP. El motivo la anexión de Navarra al País vasco, regalito en el día del padre de Zapatero a la izquierda abertzale. Los datos objetivos, las certezas son las declaraciones del PP con un creo, es decir la cuántica del "a mi me dijo mi tía, tengo un amigo de fiar, alguien en el partido lo sabe..." en fin, la misma fiabilidad con las que apostaron por una guerra, hace cuatro años, contra un país repleto de armas de destrucción masivas.

Un ojo clínico de despelote, que el sábado fue conmemorado por un mónton de gente en todos los lugares, pidiendo el fin de lo absurdo. Ellos no estuvieron. Cuando se necesita la presencia por lo doloroso palpable, ellos nunca están, los señores han salido.

Este fin de semana fue Navarra como antes fue Sevilla, como tal vez, en la siguiente será la castilla comunera, por que el emperador era un europeísta del psoe.

Les dará igual, es golpeteo continuo, ritmo frenético de acoso y derribo, táctica de tierra quemada.

Igual que esta semana en Extremadura con el Foro Sur, la Consejería de Cultura y las fotografías, actualizando el debate político, que tíos censurando pornografías. Menos mal, que en este caso no hay miembros de la Guardia Civil, analizando discos duros de ordenadores, como en aquel otro caso tan famoso de pornografía local en Mérida.

Se con lo que no están deacuerdo que es con todo, hasta con la Ley de Igualdad, que dicen que no es Constitucional. Un poco como los chistes malos de ¿Cúal es el colmo de...?

Pues eso, un chiste malo, sabiendo que el colmo de un partido en la oposición es no ser alternativa de gobierno y encima llamarse popular.

Donde digo Diego

Se lo tienen que mirar, no está dentro de la normalidad, roza lo patológico, el DSM-IV (manual diagnóstico de los trastornos mentales) la biblia en verso vamos, todavía no lo define, pero todo llegará, seguro que en el DSM-V le dedican un monográfico. Hace tiempo que pasó los límites de la normalidad, me refiero, evidentemente al síndrome del “donde digo Diego” o más conocido por el mal de "mireusté, señor Zapatero” y que como si fuera una pandemia afecta a los dirigentes del PP. Al principio, los síntomas fueron una preocupante falta de asunción de responsabilidades, achacadas por una manifiesta falta a la verdad y a la realidad, se agravó con un calentamiento global de “España se rompe”, paranoicas conspiraciones, reforzadas con los palmeros finos del “sueño de la razón produce mundos”. En la actualidad han evolucionado a una cronificación (aunque es claro que se trata de una espiral involucionista) “de la culpa fue del cha-cha-chá” (es decir el gobierno). Si existen los océanos por donde navegan pateras, mercantes y cayucos con inmigrantes en hipotermia, es culpa del gobierno socialista. Si hay abstención en las elecciones del estatuto de Andalucía también es culpa de la misma administración, aunque previamente el PP apoyara el SI y presuntamente, el apoyo incondicional a la participación de todos los ciudadanos. Se bajan de los carros por que las altas miras siempre les produjeron vértigo. El Síndrome del “donde digo Diego” es un alejamiento de la realidad, la realidad de no saber leer la abstención como una posible falta de movilización de los políticos a la ciudadanía. Si, son curiosas las lecturas de abstención como en las elecciones del año 2000, aquellas elecciones donde el gobierno del PP pasó a tener mayoría absoluta, esas mismas elecciones tuvieron un 31.29 % de abstención, el más elevado desde 1979, evidentemente no fue culpa del gobierno, si no todo lo contrario por lo guapos y guapas que eran todos y todas, demostrándolo desde la terraza de Génova sacando pecho y con ojitos pintureros. La dolencia se acentúa más en Madrid, ese lugar de referencia donde periódicamente (ya es casi un ritual) los de “donde digo Diego” les da por hacer la calle. El Sábado toca. La AVT y el PP codo con codo, pancarta con pancarta, grito con grito se manifiestan en contra de… “no del supremo no”, han rectificado aunque ya es tarde, les ha salido la foto, la misma foto que todavía no se ha puesto sepia de “respetar las decisiones del Tribunal Supremo”. No, es en contra del gobierno y como homenaje a las 25 víctimas de Juana Chao. Es curioso, cuando la objetividad de los hechos nos dice que el matarife este hoy está en prisión, es también pintoresco que el partido político que encabeza manifestación el sábado, sea el único que hasta el momento decidiera beneficios penitenciarios para el de las fotos en el 12 de Octubre, cuando en lugar de ser oposición era gobierno. El mismo gobierno que en 1998 puso en libertad a cinco presos de ETA “por cuestiones humanitarias” , entre ellos a otro verdugo Mikel Sarrasketa. Las víctimas de este pollo no tendrán homenaje el sábado. Sus muertos no cuentan, para el PP y Alcaraz la culpa fue del cha-cha-chá, pero para los "donde digo Diego" no son rentables electoralmente. Mikel, el etarra, no sale en el “The Times”. A ellos no les preocupa su carencia de credibilidad a mi me preocupa su distorsión de la realidad. ¿Cómo ser oposición sin verdad y sin moral? De la misma forma que ya fueron gobierno sin ninguna de las dos.

Buenos días, he vuelto al blog

Hace algún tiempo que no paso por aquí, tengo el blog con las persianas bajadas, con esa oscuridad polvorienta de casa a punto de ser deshabitada, mi amigo Paco Hurtado entre cursos en Galapagar, lecturas de Alatriste y aparecer en las listas electorales al Ayuntamiento de Cáceres (por cierto las municipales de Cáceres este año, caen en 13) pasaba de vez en cuando, asomándose desde la puerta, luego me llamaba para decirme que se me iban a secar las plantas del balcón. Como me descuide, en una de estas me alquilan el blog,

Por debajo de la puerta han pasado las cartas de todos los hechos de este último mes, hechos, que en la mayoría de los casos es tarde para responderles, para dedicarles un motivo de la presente, por que ya tuvieron su solución o están desgastados de tanto manoseo.

Pasó el fin de un año, el fin de una negociación con retorno de estallidos y muertos, la vuelta de las manifestaciones que piden paz que plantan cara a los que causan dolor, donde se ausentan cobardemente los que gritan a los que buscan la paz, los que convocan en el alto el fuego, los que piden inscribir libertad en las pancartas pero son incapaces de dignificarla cuando desfilan por Madrid a las órdenes de Génova. Está bien escrito desfilan, si acaban con el himno de España y le marcan el paso está claro que es un desfile y no precisamente de modelos.

A pesar de los días de ausencia, mis colmillos siguen afilados, la verborrea mordaz a flor de piel. Aunque a veces, tampoco es necesario mantenerse a la espera, las cosas y los casos llegan.

Como muestra el ínclito Aznar nuestro ex, expresidente claro por que otra relación con él nunca osé tener. Ese hombre digo, que como Urdaci espera salir en el Club de la Comedia, con monólogos absurdos pero poco graciosos, en cosas de la guerra ya estaba Gila. Las guerras de Aznar son batallas con muertos colaterales y directos, con apologías de pena de muerte con cuatreros en la horca, al estilo de Kansas, las guerras de Aznar es instaurar la democracia a golpe de marine. La guerra de Aznar, esa desconocida, era una verdad a voces coreadas desde la ONU, desde los ciudadanos, desde todos aquellos que no fuimos escuchados en las Azores.

Ya lo dice Acebes, otro ex con personalidad propia, “Si lo ha dicho el señor Aznar, bien dicho está”, como Valhondo, punto redondo.

Si, quedan las palabras pegadas en la memoria, como rastro canino en mis suelas de goma.

Buenos días, he vuelto al Blog.

Hablar por hablar

Hace unos días, la Concejala de Asuntos Sociales del Ayuntamiento de Cáceres estuvo en la entrega de una donación económica a la Asociación de Padres y Familiares de Enfermos Mentales de Cáceres (Apafenes), para un proyecto de reinserción laboral para personas con enfermedad mental.En esas estaban los representantes de la Asociación y de la entidad financiera con los 7.900 euros por medio y haciéndose la merecida foto, cuando la concejala, no lo olvidemos nunca, de Asuntos Sociales en un alarde televisivo de "¿puedo saludar?", que para eso se acercan las elecciones, se desmarca con una llamada a las empresas cacereñas para que contraten a estas personas «que normalmente son muy inteligentes» (literal del hoydital).

¡Qué bárbaro y no se paró el mundo! La concejala no debe saber que el C.I. y la enfermedad mental no tiene ninguna relación, o en todo caso como en todo grupo de personas las hay más inteligentes o menos, al igual que más simpáticas o antipáticas.

Desde los profesionales que trabajamos con las personas que padecen patología mental, uno de nuestros primeros objetivos es acabar con el estigma social, estigma que precisamente presenta a las personas con enfermedad mental como pobres de inteligencia y agresivos; o, en el menos de los casos, se polariza hacia el lado contrario y son “extravagantes” genios (una mente maravillosa).

A lo mejor, la máxima responsable de los Asuntos Sociales del Ayuntamiento de Cáceres debería aplicarse el cuento y dejar de estigmatizar. A lo mejor debería formarse e informarse en cuanto a los colectivos que representa, a no ser que su política social sea la añeja, de la huchita para los negritos de Africa y los maratones televisivos navideños, sin importarle nada qué significa enfermedad mental, rehabilitación laboral y psicosocial.
Debería tomar nota de la Consejería de Sanidad y Consumo de la Junta de Extremadura en cuanto a Salud Mental y saber que la rehabilitación es una realidad, que ante todo las personas con enfermedad mental no sólo son "normalmente muy inteligentes", si no que además son capaces de realizar, en muchos casos una vida normalizada dentro de la comunidad.

Como la concejala tendría que saber, el trabajo no es sólo una cuestión de inteligencia, existen inclusos concejales que la tienen.
En el caso de las personas con enfermedad mental no es sólo conseguirlo y mantenerlo, es una labor de entrenar en habilidades sociales y laborales, trabajar la motivación y el compromiso, preparar a la persona en las tareas específicas de su desempeño laboral, realizar una intervención que consiga la adhesión al tratamiento, un ajuste de objetivos y expectativas de vida.

El trabajo para todos (con diagnóstico o sin él), nos hace sentirnos útiles y competentes dentro de la comunidad, estructura todas las áreas de nuestra vida cotidiana, (filosofía pura de la teoría de la ocupación).

Hay dos partes fundamentales en esto, por un lado el tratamiento médico y psicosocial que realizan, realizamos los profesionales en los dispositivos que se crean y por otro la adquisición de una conciencia social que no estigmatice.

Por eso, si la concejala de Asuntos Sociales no ayuda que, al menos tampoco hunda. La próxima vez, que se dedique a felicitar las navidades a los allí presente o que se dedique a hablar de las virtudes de los centros comerciales como hace su alcalde con los niños.

Refranero: "Muerto el perro NO se acaba la rabia"

El mes de septiembre de 1973 tendría que haber sido una fecha inexistente para Chile, unos días sin Historia para América Latina, un tiempo sin golpistas con manos ásperas de muerte, un cielo sin aviación de guerra, La Moneda sin bombardeos, almanaques invisibles sin señal de la muerte de Allende, hechos no pasados del terror de un pueblo, horas no marcadas de libertad, dignidad y democracia acribillada.

Pinochet muere sin cárcel, sin condena. Hasta eso me jode, que se muera el día de los Derechos Humanos hubiera sido mejor un día anónimo, sin fecha señalada, ni tan siquiera santoral, para que nadie lo recuerde, para que nadie lo llore, que sólo quede lápida que le maldiga, palabras sin perdón.

Pinochet ha muerto pero quedan los que mojaron en la salsa de la sangre por él removida, que esos no se libren de condena, si los días ocurrieron que ocurran, también, los años de sentencias.

Hasta nunca dictador, que la Historia te condene, que la Historia no te repita. Tus deudores, seguro que ni te olvidan, ni te perdonan.

Escarnios

Hace unos días Eduardo Madina se sentó frente al tribunal de la Audiencia Nacional que juzga a los etarras que le pusieron la bomba en su coche. Desde la jaula de cristal los asesinos realizaban uno de los escarnios que Eduardo Madina sufrió ese día. Muestras de desprecios, risas, volverse de espaldas. La misma frialdad con la que detonan bombas o aprietan gatillos, la irracionalidad que les cubre como pasamontañas cuando eligen víctima, cuando acechan, cuando quitan el seguro a las pistolas, cuando producen muerte, cuando reivindican en nombre de una tierra y una idea que no necesitan de muertos para definirse. Es la presencia de los asesinos lo que produce el primer escarnio. El segundo escarnio es la clamorosa ausencia. La Asociación de Víctimas del Terrorismo no acudió a acompañar a Eduardo Medina, los que en estos últimos tiempos se manifiestan pancartas al viento por las calles de Madrid y Sevilla, precisamente en estos tiempos sin que ETA sume más víctimas. No quisieron arropar al diputado del PSOE, ni a su NOMBRE, no quisieron acompañar la diginidad de Eduardo Madina ante el tribunal, no pudieron alentar la clarividencia de ideas, la certeza de vida de la víctima. Mientras los matarifes se reían tras los cristales. La ausencia se define por si misma. No es necesario añadir más.