El Final de la Escapada

A  todos los que me visitaron, especialmente al dueño del Jardín de los Alelos, el guardián de la Torre de Bujaco, la amanuense de Pandora, el escultor de la Columna Toscana, las imágenes de Debirlí, a Willy...  que siempre fueron fieles y aguantaron el temporal de mis chapas.

Hasta aquí llegó, un Extremeño en Madrid ha vuelto a casa y hoy se funde en negro con un FIN (THE END) iniciando títulos de crédito.

Tal vez este no sea el mejor final, a mi tampoco me gustó que Bogart no subiera al avión de Lisboa, ni el sufrimiento de Emily Watson mientras rompían las olas.

Los “malos” finales se olvidan, las buenas historias jamás.

No es presunción, no son historias buenas, este blog ha existido por que tenía que devolverles a los que amé, a los que amo (a los que siempre estuvieron, a los que partieron y a los que se han ido sumando) los minutos, el aire, la sonrisa, la pasión, los besos, el borrar la insistencia del adiós y la media verónica que nunca me atreví a brindarles en el ruedo.

Acercarme a pesar de la distancia geográfica, hurgar en los rincones del recuerdo, soñar las sombras de encina, guiarme en la Gran Vía, apagar la sed de náufrago.

Los escritos fueron como persianas que cerraban bares, como esos lugares secretos, ínsulas de lo nada prohibido, como garitos donde hasta el tabaco se permite una vez dado el toque de queda. Regiones que existen más allá del puro deseo.

El territorio donde uno despierta la pose de “malote”, donde el cinismo se conjuga con la verdad.

El lugar donde las certezas se alían con la duda, donde un pestañeo hace abordar labios y conquistar besos, el espacio finito que frecuenta la palabra desnuda de mentiras y reviste a la verdad en una peligrosa vulnerabilidad.

La palabra fácil, el humo de pitillo hecho verbo, la sinceridad retoñada, la acidez enunciando texto. Hacer presente las noches de verano, las risas de mis hermanos, las tardes de café en La Torre de Babel, Madrid anhelando Cáceres.

Nunca hubo tanta verdad en tan breve espacio, ni tanto miedo en los silencios prolongados.

Retomaré palabras en otro blog (primero tengo que aprender a enlazar), pero esta noche añado banda sonora, no hay fin sin luz ni música.

La vida tierna como un bolero, apresurada como un tango.

Noche. Interior. Cinismo, sombrero, cigarrillo y cosas que decir antes de morir.

 

 

ANTES DEL CIERRE

Lo que son las cosas, estaba yo echando el cierre del Blog, cerrando la etapa de "Un extremeño en Madrid", buscando el final feliz de este blog, antes de traspasar esta página de nostalgias con la A5 y 300 km por medio, a la de la militancia extremeña, al del ciudadano de Cáceres con censo, residencia y paseante de pleno derecho.

Preparaba un final con beso, de tauromaquias y lirismos como las noches del "jardín de los alelos", como las puntuales melancolías de "la torre de Bujaco", como la poesía pura de una "columna Toscana", como el infinito enamoramiento en puño y letra del "manucristo de Pandora", con el "vale" de "cerca de las retamas", con el pragmatismo de denuncia de "Las mentiras de la industria farmaceútica".

Pero no, como sabiamente aparece escrito en los azulejos de las tascas de toda la vida: "Hoy hace un buen día... Verás como viene alguien y lo jode".

Pues eso, que ha aparecido.

Para más señas editorialista, micrófono abierto, programa propio. No, no entrena al Madrid, ni es de intereconomía. Como decia Bogart en Casablanca: "Si pensara en tí, tal vez te despreciaría".

No, me refiero al "profesional de los medios" otro más que contamina mañanas, es decir Carlos Herrera y su declaraciones sobre el Tribunal Constitucional, al que impunemente llama "Tribunal Prostitucional". 
Hay cosas que tenían que ser de talego, pero vamos inmediatamente, incluida pastilla de jabón que se cae en la ducha y maromo detrás que piensa los sujetos en femenino.

Intentar ocultar la libertad de prensa y expresión tras la bandera negra, no ya del señoritismo caciquil, ni tan siquiera tras el porte de colonial traficante de esclavos con sombrero blanco panamá y Cohiba encendido, si no de palmero fino, gomina y ceceo artificial, pasajero golpista del "Dragon Rapide".

Se me hace imposible distinguir entre los que jalean antentados y tantas veces han sido limitados por el Tribunal Constitucional, sin reconocer ni a ese Tribunal, ni al consolidado estado de derecho, ni a las impecables fuerzas y seguridad del estado, ni a la elección democrática de los gobiernos, ni a la consolidada autoridad de la monarquía, ni a los universales derechos de los ciudadanos de este País, que sin vergüenza, ni tapujo llamo España; y entre aquellos otros que mañana a mañana, palabra tras mentira, verbo como coz, erosionan de la misma manera las consolidadas bases constitucionales y políticas, elegidas por casi todos (menos ellos), de nuestro estado. Hay instituciones que no se deben tocar por que realmente son pilares de nuestra propia convivencia y motor de nuestra evolución. 

¿Qué arrasa más el disparo de un asesino o la mentira tras mentira, casi convertida en blasfemía, de un sepulcro blanqueado autodenominado demócrata, pero que no perdona la decisión en las urnas? 

¿Donde está la diferencia, si las hubiere, entre aquel que no acata la Constitución, ni la Libertad de los ciudadanos y el otro que diariamente los arrastra por el fango de la única verdad es mi mentira?

¿Por qué es lícito que el mismo día que se inicia un proceso de elecciones, se pueda sembrar veneno y mentiras sobre los ciudadanos? 

¿Por qué es delito robar el CD de un coche y no el honor de la democracia?

¿Por que la extremaderecha de este país deja de tener medios de comunicación y monta un partido?

A esta si respondo, por que de la democracia les da asco hasta que les voten 

En definitiva me parece más creíble Jorge Javier Vázquez, que estos paniagudos que esconden la veracidad y el análisis riguroso dentro de los armarios.

EN UNA NOCHE COMO HOY

En una noche como hoy

...sin corridas de toros en Cataluña. Cada vez más confuso en lo que significa ese hecho difencial. Yo, absurdo de mi, pensaba que la identidad catalana renegaba de todo aquello que diera el tufo a meseta castellana y abrazaba lo que el mediterráneo, centuria a centuria hubiera dejado en sus costas, como la tauromaquia (obsérvese que etimológimante, desde luego, no es raíz goda).

Pero no, el engaño y la manipulación de las bases culturales del actual nacionalismo catalán, es el cómo voy al inodoro por las mañanas de algún gurú ex-oprimido ideólogo del concepto nación.

Por ejemplo, por si no se me entiende.
Cuando llega Navidad ese mismo hecho diferencial glamuroso en los nacimientos de los líderes diferenciales es el caganer (que en glosas del opresor Berceo es un tío cagando) nada que ver con la actitud centralista de los pastores de merino de la mesta, evidentemente.

Prohibo las corridas de toros pero blindo a los correbous que esto sí son catalanes. Pero  más que miro no hay diferencias entre los San Juanes de Coria y los correbous o un recortador manchego o extremeño y un mozo de Tarragona. Pero claro, los correbous no matan al toro, aunque si les putean.
Que José Tomás, por ejemplo, devane en cada muletazo de la monumental los hilos de la parca, que venza en el laberinto del ruedo al minotauro, que salte sobre los pérfidos pitones del totem de Creta, que victorioso resurja de la Estigia en la orilla de la Puerta Grande eso es anticatalanismo y asesinato.
Nada que ver con la pureza de barretina y el cuidado animal de un noie con el toro ensogado o el toro de fuego de la nación catalana.

Qué soledad del ciudadano de a pie y sentido común de cualquier población catalana que ve como los que achacaron los males de su presente a la recurrida opresión del pasado, comprueba como esos mismos dictan la opresión del ahora, prohibiendo festejos y anulando a lengua muerta la fertlidad del castellano (como no también por decreto). Son de la misma cuerda, los que aplauden ilegalizar los toros de cataluña y piden apadrinar niños en Extremadura.
Ya lo cantaba Serrat: La Aristocracia del barrio:

"Son la aristocracia del barrio.
Tahúres, supersticiosos,
charlatanes y orgullosos."

Pues eso, en noches como esta, recusando nuevas perdidas, mientras cumplo 41 y soplo las velas pido seguir sumando, revivo noches de verbena con olor a pino, Casablanca con Ilsa Lazlo y abarazo perenne de hermanos.

Hoy es la última noche de Julio, se acerca triste noche de Agosto con las ventanas abiertas, naranjo florido, pájaros en tus manos y la luna de agosto en tu cuerpo dormido.

Me voy a dormir, en silencio, deseando hacer 42 censado en Extremadura. Despacito, que por la mañana Pablo e Inés me regalarán un libro con muchas letras y sin fotos.

UNA DE NOSTALGIAS

Hay días que mejor no haber crecido. De rebobinar el tiempo y darle al pause en los 18 años. 

Es cierto, a casi mis 41 años lo aprendido es que el juego de la vida es cada día más difícil, que las pantallas realmente suman en complicaciones. Es más, hay veces que todavía no he aprendido como ganarle a los malos, cuando aparece otra pantalla nueva, o en el peor de los casos un GAME OVER cruel, inexplicable sin tan siquiera con tiempo para poder guardar el juego.

Crecer, madurar, envejecer, incluso ser padre, a veces, es una sucesión de despedidas, de asignaturas pendientes (ahora que es junio) con todas las convocatorias agotadas.

Ayer leía el debate en la Asamblea de Extremadura, el de la "Avenida de la realidad " y casi me daban ganas de levantar el dedo por alusiones o como voluntario activo de la tierra donde nací.Yo no quiero ser un extremeño en Madrid, ni cacereño de fin de semana y puente, dejar de mirar Extremadura desde el escaparate de N-V. Yo quiero volver a la región donde  habita mi pasado.¡Cómo podía prever que las partidas de la vida me traerían aquí! 

Desde que me mudé a Madrid guardé una caja con libros y apuntes que nunca abrí, por esa equivocada certeza de preparar la vuelta. 

Qué tristes son los destierros, independientemente de los motivos.

Por eso el regreso a los 18 por que no había despedidas, tan sólo acogidas y algún que otro amor imposible que se retenía como un delirio. Por que llegando el verano todo era calor y grillos, cañas en La Fontana, exámenes y cigarrillos, Radio Futura y Último de la Fila, Plaza de Santiago y Descargamaría, el campamento y amigos.

Hay una cosa cierta, que en esa tecla del RWD aporto equipaje. Mi mujer y mis hijos, por que son dignos de aquel tiempo de adioses nunca definitivos, de encuentros calurosos y largos como estíos... al menos hasta los 40 (no grados, sino años).

 

NATURALEZA MUERTA

A veces, lo cotidiano me transmite esa misma sensación de tufo a rancio que cuando miro esos cuadros de naturalezas muertas, vamos los bodegones de toda la vida.
No, nunca me gustaron; es más, no les veo ningún sentido estético, siempre me parecieron litografías de calendarios de marca de cartuchos o de fosfatos y fertilizantes.

Mugrientos claroscuros de botellas vacías, de perdices muertas colgadas en un clavo, de raídos platos de porcelana con aceitunas y fruteros, preferiblemente con peras, manzanas y membrillos.

Siempre, o casi, aparecen membrillos deslucidos, amargos, al punto de podredumbre.

Leyendo los periódicos más recientes, prendidos con dos dedos, por que los meneas y caen gusanos, veo también en las naturalezas muertas de los titulares, esos membrillos en descomposición.

Hay dos que me llaman poderosamente la atención, no por vistosidad, si no por que su verdín, su moho es el más lustroso (aunque esto parezca una contradicción) de todos.

El primero son las declaraciones impunes de Mayor Oreja, jaleadas por silencios o no tanto, de algunos miembros del PP.

"Zapatero y ETA son aliados potenciales". Años de democracia para decir esto, huele a vuelta de entrenamiento para el cercano gran premio de las municipales y autonómicas. Pero lo peor es el codazo cómplice, la sonrisa tras los abanicos, el palmeo en los hombros, la indolente falta de coherencia.
Recuerdo que son los mismos que pedían cabezas cuando a Aznar le llamaron terrorista en Oviedo (me niego a representar el gesto del dedo, levantar dedos y brazos siempre me me pareció gesto soez). Dejo aquí algunas declaraciones:"Esteban González Pons, ha defendido la actitud de Aznar al señalar que lo que sufrió fue una agresión intolerable."

El segundo membrillo de bodegón es sobre, no ya de la ceguera de la justicia, si no de su privación sensorial generalizada.

Garzón fue un juez aclamado como héroe por el PP y su subMUNDO mediático cuando lo del GAL y socialistas en banquillo con años de talego. Invencible Aquiles a las puertas de Ferraz. Hasta que llegó la Ley de Memoria Histórica y despertó a los monstruos de las noches sin luna y los faros de camiones iluminando los fogonazos en las cunetas (es difícil no ponerse lorquiano cuando uno habla de esto).

Buceando en la hemeroteca del no hace mucho. Recuerdo, cuando al grito de España se rompe, miembros del partido popular pedían "la recusación del PP contra Pérez Tremps (magistrado del constitucional) en el recurso del Estatut". Por que Pérez Tremps había asesorado en la redacción del texto del estatuto. Que en nombre de la más pura equidad hasta un servidor puede llegar a entender. Si, de la misma forma que no entiendo que el principal miembro del sanedrín que juzga a Garzón sea Adolfo Prego, un camisa nueva de prietas las filas y primaveras que vuelven y todo ese símbolismo de brazos que se levantan en la misma verticalidad que el dedo de Aznar.

Un juez que se enorgullece de:"Adolfo Prego firmó un manifiesto revisionista contra la Memoria Histórica, junto con ‘intelectuales’ de la talla del todólogo César Vidal, el ex terrorista Pío Moa o el locutor Jiménez Losantos, donde se culpaba a la izquierda de provocar la Guerra Civil." Además de colaborar con la Hermandad del Valle de los Caídos y forma parte del patronato de honor de la Fundación para la Defensa de la Nación Española, que participa en varias campañas junto a Manos Limpias. En esta suma dos más dos siempre serán cuatro, sin resto. Por que los restos seguirán en las cunetas. Eso sí, siempre firme el ademán.

Pues eso, las naturalezas muertas son los iconos del tiempo detenido, la estática de la corrupción, la antítesis del dinamismo, el género recurrente una vez agotado el arte genuino, la sala decadente de un museo.

LOS SAN PANCRACIOS

A Fernando Turégano, por la tierna memoria histórica cinematográfica

Fue ayer, pero en mi memoria fueron muchas sumas de ayeres.
Eran los tiempos de la tertulia de cine de Onda Cero, cuando Carlos Ortiz redactaba cacereñismos sobre la FM. Era una pecera pequeña, pre-prohibición de tabaco, en aquel tiempo en que todos fumábamos (por activa o por pasiva) sin que fuera tan nocivo, cuando las palabras salían de la emisora en mágicas alfombras de humo de dunhill.

Las primera veces que lo hicieron fue en La Machacona, un garito que como otros no aguantó las reconversiones de horario de cierres. Por aquel entonces, seguro que los Rebros y Remedios (Javier) y la propia V.O., intuían lo del Gran Teatro con presentación de la Sardá.


Era aquella época, cuando acababan de extinguirse los dinosaurios de las salas de sesiones doble de toda la vida (Astoria, Capitol, Coliseum, Gran Teatro) y los acomodadores de uniforme y botones de latón eran tan sólo prueba de Carbono14 en los oficios que la modernidad no dejaría evolucionar.


El Emule era más ciencia ficción que avatar, entonces los primeros San Pancracios se festejaban en intimidad condicionada por las dimensiones de La Machacona, cuando Almodóvar y Josele Román fueron premiados la misma noche que aquella tertulia de cine.


La verdad es que el cine era una excusa, saludable excusa eso sí, para vernos sin micrófonos ni auriculares, un jueves al mes en el comedor del Ultimo Café, entre almejas a la marinera, jamón pata negra y escocés, todo ello regado con la inolvidable sabiduría de Fernando.

Han ido pasando los años y las ediciones de San Pancracios ya son algo más que el simple anuncio de la primavera cultural de Cáceres, han cambiado los escenarios y los premiados, las críticas al certamen son cada vez más huecas , cada año más demagogas, más vacías, anclas de una ciudad que navega hacia el 2016.


Para mi ya es retrospectiva de un tiempo vivido en un Cáceres que avanza. Pero hay algo que no cambia, como en las buenas películas, la fortuna, en un momento de mi vida, de compartir butaca y metrajes de vivencias con Fernando, Javier y Carlos. Sin fundidos en negro.

AUNQUE SOBRA EL QUITE

Lo de hoy es un refrito, ya lo colgué en otra página, hace mucho tiempo, pero me sigo reafirmando.

Apetece morder esclavinas, caminarse hasta los medios a pesar del viento que sopla, colocarse en el sitio con los pies bien juntitos y no cambiar de terrenos.

Por que hay profundidades que no entienden de competencias autonómicas, ni de defensas, ni de ataques. Hay equipajes tan íntimamente vitales que acompañarán a un servidor hasta la última tarde, hasta su propio arrastre.

Por eso y por que uno tiene una deuda con el sentimiento va este refrito:


Qué quietud, qué hondura planeada, qué encuentro y desencuentro entre VIDA y MUERTE, 
qué silencios rotos por el estrépito del capote, qué remolino de tierra destapa el paso del toro, 
qué dolor en la batalla, qué cicatrices de amor, qué heridas abiertas de pasión. 
Vestirse de oro y plata para ir al encuentro.
Templar para sentir pasar.
¡Qué no me atrape la luz de tus pitones!
 
Éxtasis siento cuando lo veo, oleada eléctrica que recorre mi espalda.

Pero eso es recibir la transmisión del arte, no entro en discusiones, hay cosas que no discuto, me quedo con lo que siento. 
No hay explicación, sólo sentimiento.

¿Incompatibilidad con los ecosistemas?

Pues no se. Me gusta lo natural, 
...también los naturales del maestro

Hoy, va por ellos:  http://lagrantemporada.blogspot.com/

N.del A. : La foto la busqué hace años en internet, si hay derechos de autor, se los debo al fotógrafo, a Curro Romero y al toro. Nunca a Tedyy Bautista.